Vengo del norte i - Poemas de Aurelio González Ovies

Poemas » aurelio gonzalez ovies » vengo del norte i

Vengo del norte i

NUNCA es puntual el tiempo                                           
                                                                     
para dejarnos solos y empezar a perdernos                           
                                                                     
en la espesura donde ya nadie se conoce.                             
                                                                     
Quiero estar aquí como la lluvia,                                   
                                                                     
en vertical como el abismo.                                         
                                                                     
Soy el amo de la soledad,                                           
                                                                     
la cifra de la nieve, el inventor del cero.                         
                                                                     
Soy el conquistador de la humedad del agua.                         
                                                                     
Quiero instalarme aquí. Mis carabelas                               
                                                                     
están enamoradas de la ruta del sueño.                               
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Vengo a ofreceros mi fe antes de que anochezca,                     
                                                                     
a entregaros mi historia rural como el ganado,                       
                                                                     
a colgar un refrán de vuestro cuello                                 
                                                                     
y deciros mi vida. Vengo del Norte,                                 
                                                                     
de una noche dormida en los castaños,                               
                                                                     
de una casa fresca como los vientres de las bodegas.                 
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Mis recuerdos son vuestros desde ahora,                             
                                                                     
os ofrezco el perfume de los membrillos                             
                                                                     
envuelto entre las sábanas,                                         
                                                                     
el rito cereal de las siestas de mayo,                               
                                                                     
el canto de los grillos, la sed de los limones.                     
                                                                     
Mis secretos son vuestros desde ahora,                               
                                                                     
os proveo de ojos manantiales,                                       
                                                                     
de mitologías suaves para mecer las cunas,                           
                                                                     
de palabras-espiga para dorar lenguajes,                             
                                                                     
de caminos y charcos y atajos como infancias.                       
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Antes de que anochezca,                                             
                                                                     
he de plantar aquí la grana de unos ojos                             
                                                                     
que no deben cerrarse,                                               
                                                                     
la fuerza de unas manos que abrazan como muros,                     
                                                                     
la voz tradicional de la boca del barro,                             
                                                                     
los frondosos suspiros de la menta.                                 
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Ven a recibirme con tu ajuar de deseos                               
                                                                     
y viviremos cerrados bajo la biografía de la niebla,                 
                                                                     
en el exilio de los faros.                                           
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Te adornaré las horas con laureles romanos                           
                                                                     
alrededor de casa,                                                   
                                                                     
te diré que los dioses duermen en los jazmines                       
                                                                     
desde el último eclipse,                                             
                                                                     
te vaciaré el volcán que supura en la boca de los siglos             
                                                                     
y haremos un paisaje que brote nuestros nombres                     
                                                                     
en sus tierras.                                                     
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Nunca es puntual la lágrima para llorar el humo                     
                                                                     
que se escapa de un alma que se enciende                             
                                                                     
y crepita en los leños que tabican la puerta del olvido.             
                                                                     
Aquí seremos libres como el atardecer de los pastores               
                                                                     
y la sonora estación del queso fresco.                               
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Seremos más que libres                                               
                                                                     
y pondrás tus sospechas a curar al aire puro.                       
                                                                     
Ahora di que sí, solamente que sí                                   
                                                                     
como hacen nuestros árboles al entregar el fruto                     
                                                                     
o admiten nuestros perros al robar su camada.                       
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Quedaremos                                                           
                                                                     
y pintaremos el cielo de cal viva y tendrás una estrella             
                                                                     
preferida                                                           
                                                                     
y arrendaré una fuente a nuestras náyades                           
                                                                     
donde laves la ropa arrodillada con el lento jabón                   
                                                                     
de los crepúsculos.                                                 
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Quedaremos y parirás con el dolor de las cosechas,                   
                                                                     
con esos gritos rojos con que se hace la sangre                     
                                                                     
y se pisan los mostos en las tribus del alma.                       
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Quedaremos aquí,                                                     
                                                                     
definitivamente lejos de los ayeres desilusionados,                 
                                                                     
definitivamente cerca de las inmensas llanuras                       
                                                                     
por donde tendremos que partir                                       
                                                                     
cuando caigan las nieves de nuestros ojos fríos.                     
                                                                     
Serás tú la heredera del rocío y de las lunas llenas,               
                                                                     
tú la que cure con hierbas los dolores del mundo                     
                                                                     
y la que más entienda del vuelo de los pájaros                       
                                                                     
y el croar ensordecedor de las tristezas.                           
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Quedaremos aquí,                                                     
                                                                     
definitivamente hundidos en el temblor del tiempo                   
                                                                     
y los helechos,                                                     
                                                                     
definitivamente ocultos bajo las primitivas                         
                                                                     
capas del espacio,                                                   
                                                                     
definitivamente así como la muerte.                                 

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2020 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.