Una mujer en el parque - Poemas de Moma Dimic

Una mujer en el parque

      La espada del alma                                   
      respirando por los pulmones                         
      cruza el sendero del parque,                         
      arde hasta el cielo                                 
      lanzándose desde                                     
      esos escasos escombros debajo suyo                   
      los ingredientes de las nubes,                       
      las colillas pisoteadas de los cigarrillos,         
      una que otra esquela en algún tronco,               
      la espera en el banco de los minutos                 
      y los años que no alcanzamos a esperar               
      en la canasta de mimbre de los años,                 
      el arpa apoyada en mi hombro,                       
      en mis dedos                                         
      como un ave en el alambre,                           
      rastro volador que sin siquiera volar               
      no le debe nada a nadie,                             
      nidos en los bordes de los ojos,                     
      nidos en las comisuras de los labios,               
      nidos entre las piernas,                             
      al paso una serie de gotas                           
      y otras señales del tiempo,                         
      todo rociado por el incienso de la cruz             
      nunca elevada suficientemente,                       
      nunca suficientemente dorada o adorada?             
      para que nos salve de los suicidas                   
      ¿qué pasa?                                           
      dijo alguien por ahí,                               
      las ramas mecerán                                   
      miradas de ansiedad                                 
      desde los hospitales,                               
      desde las estaciones veterinarias,                   
      no es ella que camina                               
      entre las arboledas de flores                       
      debajo del riel blanco en el cielo del avión,       
      sino que es la salvación también mía                 
      salpicada de cariño de mujer                         
      por casualidad recubierta                           
      de uno de mis mil deseos                             
      desde que en el corazón de ese parque               
      jugaron con la mirada alrededor de la calesita;     
      el sendero sube poco a poco y se acorta             
      como si sólo hubiera estado esperando eso:           
      bifurcarse hacia el norte                           
      y los océanos olvidados de todos, indistintamente   
      ante esto de ahora                                   
      al encuentro de un transeúnte                       
      que pasea a su perro                                 
      y cada vez menos a si mismo,                         
      ella desciende desde lo alto                         
      cual un icono de hierba y de césped,                 
      de flores plantadas y marchitas,                     
      dueña de sus secretos,                               
      de los bolsillos y de las llaves,                   
      un seno junto al otro,                               
      la mirada de ambos lados de la luna,                 
      un encuentro sin espera                             
      que no espera de un siglo al otro                   
      sin demora,                                         
      las patitas blandas por el puñal afilado             
      del que los dos nos desangramos invisiblemente       
      con todas nuestras gotas                             
      hasta la última.                                     

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