Desde el principio vivir - Poemas de Moma Dimic

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Desde el principio vivir
BR/>      Dices, difícil es vivir,                                  BR/>      piensa entonces cómo sería empezar de nuevo                BR/>      desde el punto más sutil,                                  BR/>      vivir todo aquello que ya fue                              BR/>      con los brazos abiertos,                                  BR/>      presentir que será ese mismo techo                        BR/>      y un algo de humo en la infinita transparencia del aire    BR/>      podría lograrse todo aquello                              BR/>      que ocultos fisgonearon en ti,                            BR/>      no anunciándose con tu aliento                            BR/>      ni acordándote cómo te presentas entre ellos,              BR/>      tampoco fueron necesarios                                  BR/>      en ese instante de entonces.                              BR/>      Imagínate si los muertos te llaman                        BR/>      por teléfono,                                              BR/>      todos los que vivieron antes                              BR/>      con una risa redonda como canicas                          BR/>      y más aún, tantas aves desde las bandejas                  BR/>      lavantando el vuelo                                        BR/>      ¿quién contendrá sus inútiles cacareos?                    BR/>      ¿cuántas flores deberían abrirse                          BR/>      recordando curiosos paracaídas?                            BR/>      cúpulas inextentes de aire                                BR/>      arrastrando hacia abajo torsos parecidos                  BR/>      a las raíces de los muertos;                              BR/>      oh, ese perpetuo juego del aire que entre nosotros        BR/>      empuja hacia atrás los corazones,                          BR/>      hacia adelante                                            BR/>      abriendo al azar un paso a las así llamadas                BR/>      puertas del tiempo,                                        BR/>      como puntos blancos en los cubos de los dados;            BR/>      pero no hay razón para enojarse                            BR/>      es difícil vivir desde por la mañana, hombre,              BR/>      es dificil en las heladas de la noche.                    BR/>      Hasta tanto el verso no horade la tierra                  BR/>      con su muela solar,                                        BR/>      todos estos aparentes muertos                              BR/>      aparentemente duermen                                      BR/>      de todos modos el hombre convive con ellos,                BR/>      hace su trabajo en la tierra                              BR/>      y conquista el cielo escalón tras  escalón.               

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