Mayo
Mayo, mes que maduras
el amor, las cerezas, las espigas.
Mayo, mal mes que llevas
en tu vientre de luz nuestra ceguera,
en tus trigales tiernos y remotos
nuestra niñez tumbada
viendo pasar las nubes y los años.
Y en tus manos de madre
nuestro miedo al amor.
Mayo, mes que maduras
viejos errores, rosas, quemaduras.
De: Aldea
Premio Internacional de Poesía en lengua castellana Prometeo, 2007
y el Premio “Valencia” de Poesía.
