Escuchando la noche transfigurada de schoenberg - Poemas de Juan Ramón Mansilla

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Escuchando la noche transfigurada de schoenberg

Escasas fueron las noches que me gustaron.                     
                                                               
Cada mañana el humo del café caliente                         
                                                               
evocaba la bruma de la noche anterior,                         
                                                               
restos de demasiadas imágenes,                                 
                                                               
lejanas como soles pasados,                                   
                                                               
luces venidas de cosmos extintos.                             
                                                               
                                                               
                                                               
Heridos por el daño con que a solas                           
                                                               
inquieta lo que no consumamos                                 
                                                               
o de ahogados fuegos se elevan fumarolas,                     
                                                               
¿qué diremos de la noche si aún gotean                         
                                                               
en el alba sus momentos,                                       
                                                               
y en el nuevo despertar                                       
                                                               
nos hablan en voz ronca,                                       
                                                               
con algo más vivo aún que las palabras,                       
                                                               
de un rostro, una voz, una piel                               
                                                               
y  piden que palpiten                                         
                                                               
de nuevo por nosotros?                                         
                                                               
                                                               
                                                               
Viajeros con una brújula antigua                               
                                                               
que el rumbo equivoca, los días                               
                                                               
caen heridos como pomas.                                       
                                                               
Ley de la gravitación de un destino                           
                                                               
que mira lentamente al poniente,                               
                                                               
como si la figura recostada en el tronco                       
                                                               
hubiera de levantar la mano, asir                             
                                                               
el fruto, convertir el azar en creencia.                       
                                                               
                                                               
                                                               
Y sin embargo hoy vuelvo a la noche                           
                                                               
maldiciendo la experiencia del día,                           
                                                               
y esta maldita luz, sobre todo,                               
                                                               
que tanta oscuridad deja en las cosas.                         
                                                               
De esta mañana sin importancia                                 
                                                               
desertan las luces como humo                                   
                                                               
llevado por el gran viento del norte,                         
                                                               
girando como un timón                                         
                                                               
hacia las inexpresables ansias de la noche.                   
                                                               
                                                               
                                                               
Pero el humo es apenas una señal de las cosas.                 
                                                               
Y mientras asciende y se inclina                               
                                                               
la realidad se fragmenta                                       
                                                               
como un río que desciende sobre el mapa,                       
                                                               
como senderos al comenzar                                     
                                                               
los alcores, como brazos de estatuas                           
                                                               
tallados con la fragilidad del tiempo,                         
                                                               
rotos como nieve abolida                                       
                                                               
en la sucesión congelada del tiempo.                           
                                                               
                                                               
                                                               
Después de todo no existe piedad en la vida.                   
                                                               
Apenas unas migajas de compasión                               
                                                               
que a menudo llamamos amistad,                                 
                                                               
ternura, consuelo, cariño. Días                               
                                                               
que se cierran como puertas. ¿Podremos                         
                                                               
empujarlas y abrirlas? ¿Qué resistirá                         
                                                               
al recuerdo en cada uno de nosotros?                           
                                                               
Inútiles hipótesis sobre lo irremisible.                       
                                                               
                                                               
                                                               
He parado el reloj y desconectado el teléfono                 
                                                               
(en estricta observancia de un verso de Auden),               
                                                               
cerrado la ventana y apagado los focos                         
                                                               
bajo la persuasión de esta música                             
                                                               
y sus notas dentelleadas como frutos                           
                                                               
mordidos en otro lugar y a deshora.                           
                                                               
Y ya que no tenemos un destino asignado,                       
                                                               
que nadie nunca se preocupó de fijar                           
                                                               
nuestro lugar entre estrellas,                                 
                                                               
baste el roce de una piel,                                     
                                                               
el susurro de una voz para iluminarlo                         
                                                               
todo, aunque sea el destello                                   
                                                               
de un brillo ilusorio y al albor                               
                                                               
se abra como tapón de desagüe.                                 
                                                               
                                                               
                                                               
Quizá sólo esté entregado a apegos extraños,                   
                                                               
y en mis palabras haya un código oculto,                       
                                                               
algo que excede a sí mismo y se extiende                       
                                                               
como círculos concéntricos al caer una piedra                 
                                                               
sobre las aguas verdosas, o el sonar                           
                                                               
de un señuelo que convence a los pájaros                       
                                                               
antes de contagiarnos también la feliz                         
                                                               
añagaza de sus cantos de viaje.                               
                                                               
                                                               
                                                               
Cruza la calle y el patio, pon la mano                         
                                                               
en el pomo, gira la llave. ¿Se ha abierto                     
                                                               
otra puerta? ¿Hacia dónde?                                     
                                                               
¿Ha entrado luz o negrura en el aire?                         
                                                               
                                                               
                                                               
La pregunta es absurda.                                       
                                                               
Tal vez tú sepas de qué habla este poema,                     
                                                               
versos que trazan su deriva                                   
                                                               
entre la materia y el anhelo;                                 
                                                               
versos descreídos buscando obtener                             
                                                               
permanencia de la brevedad,                                   
                                                               
un don de lo caído como manzana en la vida.                   
                                                               
Versos que ahora, simplemente,                                 
                                                               
recobran la ternura                                           
                                                               
de una de las pocas noches que me gustaron.                   

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