En el museo whitney - Poemas de CARMEN MATUTE

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En el museo whitney

(En una retrospectiva de Ed Kienholz)             
Vertiginoso,                                     
el paisaje es apenas                             
otra nostalgia                                   
que inicia la mañana.                             
He llegado con la muchedumbre                     
Naúfraga                                         
de innumerables ojos,                             
de bocas innumerables.                           
Inicio, sin saberlo,                             
el viaje a una pesadilla.                         
hay algo en el aire del museo                     
que en alguna forma                               
le roba el orden y la asepsia…                   
La intención secreta,                             
la amenaza tal vez,                               
que se oculta indescifrable                       
y sólo es un presagio a mi memoria.               
Se dispersa la muchedumbre                       
y algo incierto se resquebraja,                   
se desgarra,                                     
un velo de neblina                               
que no pertenece a este tiempo,                   
ni a este espacio,                               
irreversiblemente sombrío.                       
Hay como un ave                                   
que picotea incesante,                           
inclemente,                                       
con su pico pertinaz                             
para abrir la herida.                             
Los pececitos negros he visto                     
atravesar nadando                                 
los ojos sin luz del loco.                       
La sala de una anciana                           
con su pájaro disecado en una jaula               
y sus recuerdos, he visto.                       
Los jóvenes izando                               
su bandera en Vietnam                             
también he vito.                                 
Y la sala del burdel                             
con una puta                                     
sobre una máquina de coser,                       
atada,                                           
como lo está a su oficio.                         
La muchedumbre se ha ido                         
o ya no existe…                                   
De la mano de Kienholz subo al otro piso.         
Encaramado en una silla                           
frente a un espejo                               
veo de espaldas a un hombre                       
cerdo hirsuto.                                   
No lo cuentes                                     
le ha dicho a la niña                             
amarrada a una pata                               
de la misma silla.                               
La niña está triste                               
y rota.                                           
No lo cuentes…                                   
El hombre era un cerdo, sí.                       

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