Arar el huerto - Poemas de Alfredo Buxán

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Arar el huerto

Vivir ha sido arduo. La lengua             
                                           
de la angustia                             
                                           
                      como un áspid       
                                           
sobre la piel enferma. Sobre la piel       
                                           
que tiembla.                               
                                           
                    Contra esa turbiedad,   
                                           
contra la árida rutina de ese légamo,       
                                           
cada nueva palabra                         
                                           
es un diluvio de paciencia,                 
                                           
una semilla,                               
                                           
el resto de un juguete, un agua             
                                           
de cristal                                 
                                           
que disipa el veneno                       
                                           
y convierte la sed en una excusa           
                                           
de la supervivencia.                       

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