Once de marzo - Poemas de RAMÓN GRAELLS BOFILL

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Once de marzo

Madrid, alma de España:                               
hoy un viento de sangre                               
que brota de tus venas de acero se levanta             
oscureciendo el sol. Díme: ¿por qué te hiere           
una muerte extrajera que trocó su guadaña             
por la gumia de un odio                               
que ocultaban los siglos y la arena del Sahara?       
Madrid. Once de Marzo.                                 
Tu pueblo atardecido de dolor se derrama               
por tus calles manchadas de pólvora asesina           
Improvisando, urgente, un ancho mar de lágrimas       
con que lavar tu herida.                               
Madrid. Plaza de España,                               
plaza del universo por la que vaga umbrío             
corneándolo todo el toro de la rabia,                 
entre cristales rotos                                 
y venas reventadas,                                   
entre niños hoy huérfanos de padres y sonrisas,       
entre balcones muertos y flores enlutadas.             
Madrid. Clamor insomne.                               
Ciento noventa gritos de silencio que estallan,       
ciento noventa gritos que no callarán nunca           
porque han puesto su nido en miles de gargantas.       
Viejo Madrid, Atocha,                                 
El Pozo, Santa Eugenia: tres purulentas llagas         
por las que te desangras, Madrid, mientras contigo     
toda la paz del mundo se quema entre las llamas       
de una hoguera de hierros                             
y espantos retorcidos. ¡Madrid, Madrid, levanta...!   
Alza tu piedra antigua                                 
que la lluvia reclama                                 
el honor de limpiar con su llanto la sangre           
que salpicó tus nardos. ¡Madrid, álzate y anda!       
No ha nacido el que pueda quebrantar tu alegría.       
Tus gentes te sustentan y hasta tus mil estatuas       
hoy quieren cobrar vida                               
y formarte una guardia                                 
para velar tu duelo: Quijote, Sancho Panza,           
la Cibeles, Cascorro, y Valle Inclán pugnando         
por enjuagar tus lágrimas con su vieja bufanda.       
Madrid, alza tu frente,                               
que ya sabemos todos que el dolor te agiganta,         
que nunca hubo en el mundo, Madrid, viejo entresuelo   
de eternidad, espada                                   
capaz de doblegarte, capital del orgullo,             
urbe de la esperanza...                               

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