Oda decimosexta - Poemas de ORFILA BARDESIO

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Oda decimosexta

Uñas de furias excitadas                                 
están hundidas en la seda,                               
y la vara del altivo                                     
permanece incrustada en carne de niños,                 
-¡en carne de lujo y primado del Reino!-                 
solamente arde en el páramo                             
el cardo erizado de ira parda,                           
como una lámpara fría                                   
la tuna espinosa en el desierto                         
yergue dura venganza polvorienta,                       
el silencio helado de la noche                           
vela con su gran capa                                   
ruinas de arena y grito seco,                           
Sacodecrin suena intensamente                           
a Mudatiniebla,                                         
nada se mueve hacia nada,                               
porque no hay razón:                                     
-¿para qué, hacia dónde?-                               
las ramas despojadas, ardidas,                           
de la gran higuera del disgusto,                         
dejan pegados en el aire                                 
restos de fruto ácido                                   
y de leche picante,                                     
el cuervo, taciturno,                                   
-sin devorar cadáveres,-                                 
permanece inmóvil                                       
en el mástil de la Acusación,                           
las palabras no suenan                                   
ni la música ni el menor                                 
hurón de entendimiento                                   
intenta cruzar de un lado al otro,                       
para comunicarnos algo,                                 
es el día del Estanque,                                 
el mediodía del Hambre,                                 
es el Zenit rojo de la Sequía,                           
livianas, insistentes,                                   
llueven las cenizas juguetonas                           
del inmenso incendio,                                   
-vilanos sonrientes de la Muerte,-                       
la sepultura crece al sonido                             
del gran Saxofón que no declina,                         
¡oh Dios desconocido!,                                   
nuestros breves puñados de polvo                         
están quemados de no verte,                             
hasta la más borrosa huella                             
de nuestros pies te extraña,                             
el frío gasta con hielo y nieve frotada                 
el calor de los huesos que congela tu ausencia,         
amamos, y el amor vuelve a nosotros                     
como un boomerang                                       
que nos golpea el pecho con violencia,                   
y caemos exhaustos sobre nuestras venas                 
de suavidad encrespada                                   
por el ácido rechazo,                                   
nuestras cuencas vacías agonizan                         
por una gota de agua de tus noticias,                   
por un relámpago de tu sonrisa,                         
por una brisa de tu césped,                             
por un minuto de tus plumas                             
de ave blanca, por un instante muelle                   
en las sábanas de tu lecho hospitalario,                 
por una bocanada de aire                                 
de tus cámaras secretas,                                 
por una ráfaga luminosa                                 
de tu flor abierta de magnolia                           
entre los espinosos bosques                             
amargos del castigo,                                     
por una breve caricia de tu mano                         
sobre la liebre asustada                                 
de nuestro corazón                                       
tras la mata de pasto quemado...,                       
nuestra voz está arrugada por la sequía,                 
nuestra garganta, apretada                               
por las tenazas del gangster,                           
no nos queda sangre para darte                           
como los masticados mártires primeros,                   
solamente el hueco de tu rostro,                         
mapas del país de la Sed,                               
trabajos numerados, lluvia                               
y pantano de Cansancio,                                 
niebla y humo de gestos fichados                         
por calendarios y oficinas,                             
puntuales carruajes negros,                             
bancos y fábricas y minas                               
y hospicios y seguros                                   
donde pasean serios empresarios                         
del cada día y la muerte de hoy,                         
solamente las pompas fúnebres de la Corrección,         
los muros de cal blanca                                 
de nichos enfilados                                     
en el Gran Cementerio bocinante,                         
-la máquina llamada Muerteviva,-                         
las ventanas permanecen cerradas,                       
las puertas no giran,                                   
las estrellas empujan,                                   
pero los aldabones de hierro                             
resisten a la luz de los faros,                         
nadie acude al llamado,                                 
no se encuentra reposo                                   
en los tibios pañuelos del Consuelo                     
la indiferente camelia                                   
ocupa el caluroso amparo de los mirasoles,               
se muere de cemento y violeta aplastada,                 
de torres de acero, y paloma estrujada,                 
de pánico doméstico, y de abejas ardidas,               
de guante, y cuna ensangrentada,                         
de saludo, y trébol pisado,                             
de intemperie, y de perdiz cazada,                       
de alambre, de plomo, y confianza                       
de leche y miel malditas,                               
de luto, y labio asado,                                 
de diario, y conejo vendido,                             
de bostezo, y colores gastados,                         
de comercio, y corazón tirado                           
en la alfombra de gehena lustrada                       
del dormitorio cerrado,                                 
morimos de ladrones de glicinas,                         
de estepa de metal, de lago duro,                       
de plutonio orgulloso, y mano cortada...,               
morimos de llevar                                       
nuestro propio cadáver bajo el traje                     
a los picos del buitre sentado en Orosiempre,           
morimos de nacer a morir                                 
y volver a nacer a morir                                 
a su hambre de flores,                                   
¡oh Dios desconocido!,                                   
no podemos más.

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