Sinfonía en sol
Me gusta el amarillo de las cúpulas
enfermas en invierno,
cuando el sol les otorga una migaja
y hay una palidez mortecina en los techos.
Me gusta el amarillo
que purifica el campo mañanero
con un crepúsculo dorado
con su reminiscencia de oro viejo.
Me gusta el amarillo bullicioso
de las calles con ventas y vidrieras de fuego:
amarillo que pone en los semáforos
prevención, duda, freno...
Me gusta el amarillo
que revienta en los gajos un fulgor pasajero:
amarillo de frutas, que para el caminante,
es aliciente y reto.
Pero hay un tono diferente
-definitivo tinte que me pinta por dentro-:
único fraude en ti, pero no hay otro,
como el falso amarillo de tu pelo.
Me gusta el amarillo de las cúpulas
enfermas en invierno,
cuando el sol les otorga una migaja
y hay una palidez mortecina en los techos.
Me gusta el amarillo
que purifica el campo mañanero
con un crepúsculo dorado
con su reminiscencia de oro viejo.
Me gusta el amarillo bullicioso
de las calles con ventas y vidrieras de fuego:
amarillo que pone en los semáforos
prevención, duda, freno...
Me gusta el amarillo
que revienta en los gajos un fulgor pasajero:
amarillo de frutas, que para el caminante,
es aliciente y reto.
Pero hay un tono diferente
-definitivo tinte que me pinta por dentro-:
único fraude en ti, pero no hay otro,
como el falso amarillo de tu pelo.
