En - Poemas de LUIS ÁLVAREZ PIÑER

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EN esta isla derivada del calor yo no sé                                     
                                                                             
si tu seno dispondría bien la siesta                                         
                                                                             
para el silencio comprometido en los pies del hermano                         
                                                                             
que pasará de un sueño a otro las sílabas de tu nombre                       
                                                                             
                                                                             
                                                                             
Se busca nacer montañas cuando se miente                                     
                                                                             
Se arranca de estos muros la sombra para el contagio                         
                                                                             
Se puede cambiar por metal la voz de los que cantan                           
                                                                             
                                                                             
                                                                             
La yerba sería capaz de sostenernos muertos                                   
                                                                             
por su propio prestigio                                                       
                                                                             
Creyéndose cansado de amar a Dios se cubriría de flores nuestro cuerpo       
                                                                             
Sobre el vientre qué felices las rosas más tibias                             
                                                                             
Pero no    Es todo en vano en este país de flores anchas                     
                                                                             
educado hasta en sus aves por las manos que cambian el destino del viento     
                                                                             
inútil el esfuerzo de nuestra geografía                                       
                                                                             
concreción de fenómenos que buscan su centro                                 
                                                                             
                                                                             
                                                                             
Yo derivo hacia esta isla el nombre que el hermano                           
                                                                             
tiene cuando el calor dilata las sílabas y completa tu seno                   
                                                                             
Sólo dos o tres flores de diferencia      Acaso la montaña                   
                                                                             
el contagio de la montaña da la voz de la siesta                             
                                                                             
                                                                             
                                                                             
Yo sostengo la creencia de que después de todo                               
                                                                             
el mundo es esto y esto y esto                                               
                                                                             
Apenas un manojo de peces rubios te lo explicaría                             
                                                                             
Se pudiera decir                                                             
                                                                             
el mundo penetra por tu dedo índice                                           
                                                                             
Tu cabeza lo espera apoyada en la siesta                                     
                                                                             
                                                                             
                                                                             
Pero todo es en vano                                                         
                                                                             
Es ya muy tarde para que me creas                                             
                                                                             
y ni acaso mil cítaras de pronto lograran convencerme                         
                                                                             
Es ya tan tarde que se te hace                                               
                                                                             
en la saliva un pequeño archipiélago con mi nombre                           

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