Retrato de gustav mahler en su Último retorno a europa, 1911 - Poemas de Juan Ramón Mansilla

Poemas » juan ramon mansilla » retrato de gustav mahler en su ultimo retorno a europa 1911

Retrato de gustav mahler en su Último retorno a europa, 1911

Todo está en el mismo sitio,                                                 
                                                                             
similar, nuevo, atrapado                                                     
                                                                             
con deslumbre de albor, con claridad desconcertante,                         
                                                                             
un viajero solo en cubierta                                                   
                                                                             
frasea notas truncadas con motivos de espuma.                                 
                                                                             
Un sanatorio en Viena, la voz alta de quien ya no oye nada,                   
                                                                             
a proa la extinción, la renuncia, el fingimiento.                             
                                                                             
¿Quién completará las obras que sólo para el viento quiso?                   
                                                                             
Es un velo la quietud que envuelve su rostro                                 
                                                                             
como un mar de repente en suspenso,                                           
                                                                             
un emblema destinado a enseñar                                               
                                                                             
aquello que no dice.                                                         
                                                                             
La brisa desordena la paz fijada de un instante                               
                                                                             
en que el aroma es tan sutil                                                 
                                                                             
como pueda serlo su concepto.                                                 
                                                                             
Desde la proa observa la fiebre                                               
                                                                             
que acerca glisando                                                           
                                                                             
un violonchelo azul sobre las olas.                                           
                                                                             
No está desplegado el tiempo,                                                 
                                                                             
futuro y presente apenas se distinguen.                                       
                                                                             
¿Habrá música, mar, habrá canciones?                                         
                                                                             
Sólo de lejos se siente la progresión de la vida,                             
                                                                             
el hechizo de evocar los presentimientos.                                     
                                                                             
¡Si pudiera sustraer de la muerte un día más,                                 
                                                                             
siquiera un día!                                                             
                                                                             
Las dudas, los contrastes, la decadencia,                                     
                                                                             
el mundo con su oropel, su eterna risa,                                       
                                                                             
los bosques, el mar, la melodía que ya tenía soñada.                         
                                                                             
¿Qué será de ello cuando falte?                                               
                                                                             
La costa, un puerto, una mujer que saluda.                                   
                                                                             
El viajero solo, interminablemente solo,                                     
                                                                             
la voz crecida de quien nada percibe,                                         
                                                                             
contempla el pasado como un náufrago la playa.                               
                                                                             
Quieto todo, varado en el sitio de siempre,                                   
                                                                             
atrapado con sonido de sombra y silencio duro.                               
                                                                             
Un tren, el paisaje al fin detenido,                                         
                                                                             
mudo definitivamente, muerto, entelado.                                       
                                                                             
El tiempo se ha escindido en dos mitades.                                     
                                                                             
Que no figure en la tumba nada salvo mi nombre,                               
                                                                             
quienes vengan sabrán que la música                                           
                                                                             
ahora está sosegada bajo las lilas abiertas.                                 

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.