Iii. plaza del rossio - Poemas de Juan Ramón Mansilla

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Iii. plaza del rossio

Se imagina el silencio entornando los ojos: la memoria             
                                                                   
revela una apariencia distinta                                     
                                                                   
donde la noche deshace los encajes del agua.                       
                                                                   
Con tesón de marea que rompe un sosiego de siglos,                 
                                                                   
la tarde se espesa igual que la bruma:                             
                                                                   
se abre paso, con urgencia, una inquietud de yeso.                 
                                                                   
Solitarias, las gaviotas fragmentan la plaza vacía,                 
                                                                   
inmóviles a veces, como bóvedas dañadas.                           
                                                                   
Las hojas huyen movidas por el aire                                 
                                                                   
y un olor a puerto remansa en la mente                             
                                                                   
desolación con mugre de taberna                                     
                                                                   
y pátina de naufragio.                                             
                                                                   
Así la vida.                                                       
                                                                   
Así la luz extraña de lo muerto.                                   
                                                                   
Hay quien vende claveles                                           
                                                                   
o quien vidria su voz en saudade de fado.                           
                                                                   
Las palabras no deciden                                             
                                                                   
el temblor que envuelve a las cosas                                 
                                                                   
ni el aire viciado del garito                                       
                                                                   
donde tú, yo y otros tantos turistas                               
                                                                   
mantenemos vínculos escasos con el mundo.                           

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