AsÍ transcurre el dÍa - Poemas de Juan Ramón Mansilla

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AsÍ transcurre el dÍa

¿Y qué voy a saber si a lo mejor mañana / es la mañana?             
                                                                     
CLAUDIO RODRÍGUEZ                                                   
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Las palabras de la resaca. Las del hastío.                           
                                                                     
La sensación implacentera,                                           
                                                                     
la zozobra acompañándome,                                           
                                                                     
el dudar acaso como dudan las estatuas                               
                                                                     
o como, sin ni siquiera saberlo,                                     
                                                                     
dubita en la boca la desidia.                                       
                                                                     
Todavía los cuerpos están tendidos                                   
                                                                     
y en los vasos perdura                                               
                                                                     
aroma de licor y noche larga.                                       
                                                                     
Aun más que la luz molesta el recuerdo.                             
                                                                     
El silencio del cuarto se rompe con asombro.                         
                                                                     
Quizá la calle vibre,                                               
                                                                     
quizá haya ruido, vida, peatones.                                   
                                                                     
Demasiado poco los ojos para mirarlo todo,                           
                                                                     
para saber que, de repente, vivimos                                 
                                                                     
y es ya casi invierno otra vez                                       
                                                                     
aunque brilla afuera un sol de engaño.                               
                                                                     
Despiertan las voces, la cefalea,                                   
                                                                     
la urgencia frenética del café,                                     
                                                                     
la aspirina inmediata.                                               
                                                                     
La memoria tiene un trasiego de peces.                               
                                                                     
Espumas,                                                             
                                                                     
conversaciones, movimientos.                                         
                                                                     
Se oyen, vivos,                                                     
                                                                     
los instantes que aguardan.                                         
                                                                     
Así transcurre el día,                                               
                                                                     
con esa floración de nieve                                           
                                                                     
que deja en la carne la desolación                                   
                                                                     
con que amanecen las cosas                                           
                                                                     
tal vez esperando que el tiempo aparezca.                           

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