La puerta de la choza - Poemas de José Joaquín de Mora

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La puerta de la choza

De mi choza a la puerta recostado,           
lejos de la ciudad y su ruido,               
te dirijo estos versos, Delio amado:         
que tu recuerdo, precio más subido           
pone a la holgura y perenal contento,         
do yazgo hace dos meses sumergido.           
Solo, libre, sin otro pensamiento             
que vivir y gozar; sordo a pesares,           
y de ambición y de codicia exento.           
Sombrean mi mansión verdes pinares,           
de olmos interrumpidos y maleza               
que abrigan ruiseñores a millares.           
Y allí su virginal, pura belleza,             
sin afectado esmero ni artificio,             
luce en toda estación naturaleza.             
Ante el modesto, frágil edificio,             
se juntan los muchachos de la aldea           
que aún no contaminó pasión ni vicio.         
Turba ruidosa que el jugar recrea,           
y a quien da la inocencia más ventura,       
que al grande el esplendor que lo rodea.     
Yo contemplo sus gracias, y la holgura       
de sus triscas alegres, envidiando           
su robustez, su fuerza, su soltura.           
Con gacha oreja y rostro venerando,           
la bestia amiga del jovial Sileno             
la espalda presta, dócil a su mando.         
Símil de la nación que al yugo ajeno         
sin murmurar se dobla, y muy sumisa           
lo sufre aun sin tener el pancho lleno.       
Mis ojos no ven más que blanda risa,         
calma y serenidad; florida grama.             
Mi pie, no alfombras orientales, pisa.       
Y ella me sirve de mullida cama               
mientras el Sol en la callada siesta         
las altas cumbres del cenit inflama.         
¡Oh cuán dichosa y dulce vida es ésta!       
¡Cuán segura del tiro malicioso               
que infatigable la calumnia asesta!           
¡Cuán profundo es el sueño! ¡Cuán sabroso     
manjar que no transforma diestro artista,     
y que no envidia parásito ansioso!           
Ni fraile, ni doctor, ni oficinista           
ni hidalgo, ni soplón, ni novelero,           
mi quietud interrumpen con su vista.         
Ni al malvado que puso en candelero           
algún bondoso protector Juan Lanas,           
con forzada humildad quito el sombrero.       
Ni en mis oídos zumban las campanas,         
que anunciando al mortal fiestas divinas,     
le revelan también miras profanas.           
Ni tengo que asistir a sabatinas,             
para escuchar imbéciles doctores             
en frases disputar turco-latinas.             
Fueron de mi niñez perseguidores             
estas sociales pestes, y hoy respiro         
lejos de tanto cúmulo de errores.             
De la creación el insondable giro,           
y el perenal concierto que lo mueve,         
desde la puerta de mi choza admiro.           
Con prestas alas el ingenio leve             
tal vez osa subir a tanta altura,             
y sus prodigios a cantar se atreve.           
Y en la apacible soledad oscura               
no temo que el pedante satirice               
de mis versos la fácil estructura.           
Quien en las aulas trabajó infelice           
de duras reglas bajo el torpe yugo,           
mis audaces conceptos martirice.             
Por la corteza menosprecie el jugo,           
menosprecie el sentido por las voces,         
que así a Renjifo y a Cascales plugo.         
El genio va con pasos más veloces             
de la inmortalidad a la alta cumbre,         
donde se anega en inefables goces.           
Mas ya del cielo la argentada lumbre         
del lejano horizonte se retira,               
sin dar al hombre recto pesadumbre.           
Del estivo calor libre respira               
Naturaleza, y en silencio goza.               
Tiempo es, oh Delio, de colgar la lira,       
y de cerrar la puerta de la choza.           

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