Notas perdidas - Poemas de JOSÉ ASUNCIÓN SILVA

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Notas perdidas

I                                             
Es media noche. –Duerme el mundo ahora         
bajo el ala de niebla del silencio             
vagos rayos de luna                           
y el fulgor incierto                           
de lámpara velada                             
alumbran su aposento.                         
En las teclas del piano                       
vagan aún sus marfilinos dedos,               
errante la mirada                             
dice algo que no alcanza el pensamiento.       
¡Cómo perfuma el aire el blanco ramo           
marchito en el florero,                       
cuán suave es el suspiro                       
que vaga entre sus labios entreabiertos!       
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¡Adriana! ¡Adriana! de tan dulces horas       
guardarán el secreto                           
tu estancia, el rayo de la luna, el vago       
ruïdo de tus besos,                           
la noche silenciosa,                           
y en mi alma el recuerdo!...                   
II                                             
Si en vosotras algún día                       
se fijan sus ojos bellos,                     
¡pobres estrofas! habladle                     
con rumor suäve y ledo                         
como notas de una música                       
que oímos ha mucho tiempo,                     
y que impregnada de aromas                     
torna en las alas del viento.                 
Alzada cual leve brisa                         
besad sus blondos cabellos                     
y penetrad en su alma                         
y en los espacios perdeos                     
como en la santa capilla                       
las espirales de incienso!...                 
III                                           
Como recuerdo de su amor sincero,             
recuerdo dulce y único                         
de aquel amor suave y melancólico             
cual la luz del crepúsculo,                   
guardo en un cofrecito plateado               
unas rosas de musgo                           
las contemplo en mis horas de alegría,         
las beso cuando sufro,                         
¡aún guardan el perfume penetrante             
de los cabellos suyos!                         
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Cuando bajo la tierra muda y fría             
duerma, lejos del mundo,                       
cuando el ramaje de movible sauce             
cobije mi sepulcro,                           
sobre la piedra que mis restos vele           
poned el ramo mustio!                         
IV                                             
La noche en que al dulce beso                 
del amor, se abrió su alma                     
caminando lentamente                           
iba, en mi brazo apoyada.                     
No había luna. Las estrellas                   
vertían su luz escasa,                         
y sobre el cielo profundo                     
nuestros ojos contemplaban                     
como una bruma ligera,                         
la brillante vía láctea,                       
suspiró. Con voz muy queda                     
dime, le dije, ¡te cansas!                     
alzó la hermosa cabeza,                       
se iluminó su mirada                           
y murmuró. Mira dicen                         
que es grande, inmensa la vaga                 
bruma que brilla a lo lejos                   
como una niebla de plata,                     
que la forman otros mundos                     
que están a inmensa distancia,                 
que la luz solar invierte                     
siglos en atravesarla,                         
y si Dios quisiera un día                     
a ti y a mí darnos alas                       
esa distancia infinita                         
feliz, contigo cruzara!                       
Bajo la noble cabeza                           
desvió la viva mirada                         
y dijo paso –de nuevo                         
me preguntabas "te cansas"!                   
V                                             
¡Pobre! junto del hombre aquel, su vida       
fue como un rayo del estivo sol,               
que se pierde en un caos de neblinas           
sin forma ni color.                           
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Las veces en que, en horas de tristeza,       
las sombras de otros tiempos evocó             
y el recuerdo feliz y sonriente               
de su primer amor,                             
las veces en que al beso de la pena           
quizá lanzó un ¡ay! y murmuró                 
cabe la cuna del dormido niño                 
una dulce canción,                             
las veces en que en luchas interiores         
del sentimiento el grito sofocó               
como el [humilde] aroma de las rosas           
lo sabe sólo Dios!                             
                                               
VI                                             
                                               
Encontrarás poesía                             
dijo entonces, sonrïendo                       
en el recinto sagrado                         
de los cristianos templos,                     
en los lugares que nunca                       
humanos pies recorrieron,                     
en los bosques seculares                       
donde se oculta el silencio,                   
en los murmullos sonoros                       
de las ondas y del viento,                     
en la voz de los follajes                     
del amor en los recuerdos,                     
de las niñas de quince años                   
en los blancos aposentos,                     
en las tristezas profundas                     
como el Cristo                                 
en las noches estrelladas,                     
...jamás en los malos versos!                 
                                               
VII                                           
Como tú sobre la dura                         
roca nativa, parásita                         
también he visto en la vida                   
sobre las rocas más áridas                     
criaturas tristes y buenas                     
embellecer...                                 
VIII                                           
¡La visteis! dulce y serena                   
su faz retrata su calma                       
y aunque de visiones llena                     
aún está virgen su alma.                       
Tiene la piel suave y pura                     
cual las hojas de las lilas,                   
ensueños de honda ternura                     
rebosan en sus pupilas.                       
Pequeño y la forma arqueada                   
el pie nervioso y breve                       
y pálida y hoyuelada                           
la blanca mano de nieve.                       
La mirada traviesa                             
con lumbre vívida brilla                       
bajo de la blonda espesa                       
de la española mantilla.                       
Y al meditar en sus besos                     
perdiéndose en sus miradas                     
se sueñan locos excesos                       
de frescas carnes rosada[s].                   
Su alegre estancia risueña                     
medio-templo, medio-nido,                     
conversa al alma que sueña                     
con un lenguaje escondido.                     
Hacia sus grandes ventanas                     
que velan leves cortinas                       
tienden las oscuras ramas                     
las madreselvas vecinas.                       
De noche mis pensamientos                     
allí van –ruido importuno                     
en las alas de los vientos                     
con los rayos de la luna.                     
Y al penetrar, a la mesa                       
vuelan –do lee o delira-                       
o hacia el Cristo al cual le reza,             
o al espejo do se mira.                       
Y cual una visión vana                         
que evaporándose crece                         
se salen por la ventana                       
cuando la aurora amanece!                     
IX                                             
Bajad a la pobre niña,                         
bajadla con mano trémula,                     
y con cuidadoso esmero                         
entre la fosa ponedla                         
y arrojad sobre su tumba                       
frías puñadas de tierra!                       
Aún sobre sus labios rojos                     
la sonrisa postrimera,                         
tan joven y tan hermosa                       
y descansa helada, yerta,                     
y está marchito el tesoro                     
de su dulce adolescencia!                     
Bajad a la pobre niña,                         
¡bajadla con mano trémula                     
y con cuidadoso esmero                         
entre la fosa ponedla                         
y arrojad sobre su tumba                       
frías puñadas de tierra!                       
Cavad ahora otra fosa,                         
cavadla con mano trémula,                     
de la sonrïente niña                           
del triste sepulcro cerca,                     
para que lejos del mundo                       
su sueño postrero duerman                     
mis recuerdos de cariño                       
y mis memorias más tiernas.                   
Bajadlos desde mi älma                         

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