Tristeza
Si hay algo que me enferma, son los otoños viejos,
los de amarillas hojas que tocan los vitrales,
los que nunca me dejan escribir madrigales,
los que mi alcoba inundan con pálidos reflejos.
En ellos, me parece que todo tengo lejos,
y que voy a morir sin ver los naranjales.
El sol de otoño cruza los brillantes cristales,
y en círculos redondos rebota en los espejos.
El otoño es de oro, de rojo cobre y plata,
es vestido que luce una adulta alameda
que llora estremecida si el aire la maltrata.
El otoño es la Vida que con manos de seda,
todo lo que nos diera, febril nos arrebata;
sin fuerza en este mundo que resistirle pueda.
Si hay algo que me enferma, son los otoños viejos,
los de amarillas hojas que tocan los vitrales,
los que nunca me dejan escribir madrigales,
los que mi alcoba inundan con pálidos reflejos.
En ellos, me parece que todo tengo lejos,
y que voy a morir sin ver los naranjales.
El sol de otoño cruza los brillantes cristales,
y en círculos redondos rebota en los espejos.
El otoño es de oro, de rojo cobre y plata,
es vestido que luce una adulta alameda
que llora estremecida si el aire la maltrata.
El otoño es la Vida que con manos de seda,
todo lo que nos diera, febril nos arrebata;
sin fuerza en este mundo que resistirle pueda.
