NÓmada
No me pidas limosna,
si te doy lo que tengo,
ambos seríamos pobres bajo el cielo.
El tesoro que buscas,
está escondido en campos de la tierra.
Tal vez lo encuentres
si alguna vez ayudas
en tiempos de la siembra.
La verde clorofila
abandonó las hojas de los árboles,
quedaron la roja y amarilla
con que se adorna la estación llameante.
Pronto vendrá el invierno
para llamarnos por el nombre triste
desde un viejo brasero.
No le diré que andas
perdido en los caminos que no acaban,
porque sólo se pierden
quienes tuvieron patria.
No me pidas limosna,
si te doy lo que tengo,
ambos seríamos pobres bajo el cielo.
El tesoro que buscas,
está escondido en campos de la tierra.
Tal vez lo encuentres
si alguna vez ayudas
en tiempos de la siembra.
La verde clorofila
abandonó las hojas de los árboles,
quedaron la roja y amarilla
con que se adorna la estación llameante.
Pronto vendrá el invierno
para llamarnos por el nombre triste
desde un viejo brasero.
No le diré que andas
perdido en los caminos que no acaban,
porque sólo se pierden
quienes tuvieron patria.
