Transpiraciones - Poemas de ESTEBAN MOORE

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Transpiraciones

en la noche prendida de silencio
cuando mueren los televisores                   
de las sombras nace la poesía                   
-mis dedos restregan su pelo-                   
y yo                                           
yo sigo siendo                                 
soy:                                           
el mismo enano solitario necesitado de palabras 
el que no se acostumbra a viajar con  la muerte 
el café                                         
calles silenciosas                             
conducen al café                               
del solo última casa en luces                   
allí el solitario                               
en compañía de sus recuerdos                   
y copas y humo y música y humo                 
se envuelve de nostalgia                       
para dibujar en el aire días posibles           
pero…veloz, la madrugada                       
no tardará en golpear                           
el sucio ventanal                               
entonces dispondrán los abandonados             
                                               
          de la luz que  los agobia                                                                   

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