Preparativos de viaje - Poemas de DÁMASO ALONSO

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Preparativos de viaje

Unos                                                                             
se van quedando estupefactos,                                                   
mirando sin avidez, estúpidamente, más allá, cada vez más allá,                 
hacia la otra ladera                                                             
otros                                                                           
voltean la cabeza a un lado y otro lado,                                         
sí, la pobre cabeza, aún no vencida,                                             
casi                                                                             
con gesto de dominio,                                                           
como si no quisieran perder la última página de un libro de aventuras,           
casi con gesto de desprecio                                                     
cual si quisieran                                                               
volver con despectiva indiferencia las espaldas                                 
a una cosa apenas si entrevista,                                                 
mas que no va con ellos.                                                         
                                                                                 
Hay algunos                                                                     
que agitan con angustia los brazos por fuera del embozo,                         
cual si en torno a sus sienes espantaran tozudos moscardones azules             
o cual si bracearan en un agua densa, poblada de invisibles medusas.             
                                                                                 
Otros maldicen a Dios,                                                           
escupen al Dios que los hizo                                                     
y las cuerdas heridas de sus chillidos acres                                     
atraviesan como una pesadilla las salas insomnes del hospital,                   
hacen oscilar como viento sutil                                                 
las alas de las tocas                                                           
y cortan el torpe vaho del cloroformo.                                           
                                                                                 
Algunos llaman con débil voz                                                     
a sus madres                                                                     
las pobres madres, las dulces madres                                             
entre cuyas costillas hace ya muchos años que se pudren las tablas del ataúd.   
                                                                                 
Y es muy frecuente                                                               
que el moribundo hable de viajes largos,                                         
de viajes por transparentes mares azules, por archipiélagos remotos,             
y que se quiera arrojar del lecho                                               
porque va a partir el tren, porque ya zarpa el barco.                           
(Y entonces se les hiela el alma                                                 
a aquellos que rodean al enfermo. Porque comprenden.)                           
Y hay algunos, felices,                                                         
que pasan de un sueño rosado, de un sueño dulce, tibio y dulce,                 
al sueño largo y frío.                                                           
                                                                                 
Ay, era ese engañoso sueño,                                                     
cuando la madre, el hijo, la hermana                                             
han salido con enorme emoción, sonriendo, temblando, llorando,                   
han salido de puntillas,                                                         
para decir: «¡Duerme tranquilo, parece que duerme muy bien!»                     
Pero, no: no era eso.                                                           
                                                                                 
... Oh sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera       
distinta...                                                                     
                                                                                 
Pero todos, todos se quedan                                                     
con los ojos abiertos.                                                           
Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último,                               
ojos en guiño, como una soturna broma,                                           
como una mueca ante un panorama grotesco,                                       
ojos casi cerrados, que miran por fisura, por un trocito de arco,               
por el segmento inferior de las pupilas.                                         
                                                                                 
No hay mirada más triste.                                                       
Sí, no hay mirada más profunda ni más triste.                                   
                                                                                 
Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto                                         
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?                     
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del encontronazo con el camión gris de     
la muerte?                                                                       
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas estrellas,                             
de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa inicial,                   
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre,                   
una huella de sangre inacabable,                                                 
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa                       
cuando se descuajan los orbes,                                                   
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la tristeza               
como un largo perfume de enero,                                                 
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz impenetrable.               
                                                                                 
Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un instante esos ojos que se quedaron     
abiertos?                                                                       

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