Un vómito de sangre - Poemas de Aurelio González Ovies

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Un vómito de sangre

UN vómito de sangre                   
                                     
mató a mi abuela;                     
                                     
estaba en la cocina, cardando         
                                     
lana, y cayó como un pájaro.         
                                     
Mi abuelo navegaba y cuando un día   
                                     
arribó                               
                                     
se colgó de una viga.                 
                                     
Murió loco de pena, se comentaba.     
                                     
Dicen los que lo vieron               
                                     
aquellas tardes                       
                                     
que orinaba en las manos y se reía,   
                                     
y se arrancaba el pelo y se reía,     
                                     
y comía las hojas de la higuera.     
                                     
Y que compró jilgueros y malvises     
                                     
y gallinas y gallos                   
                                     
y que tapió las puertas y ventanas   
                                     
y se encerró... y nada,               
                                     
se colgó de la viga.                 
                                     
Mi abuela era muy joven;             
                                     
dejó a mi madre                       
                                     
con cuatro años cumplidos             
                                     
y a su hermano de seis,               
                                     
Aurelio, como yo,                     
                                     
a quien, hacia los treinta,           
                                     
le reventó la aorta. No sufrió       
                                     
apenas.                               
                                     
A mi madre la sangre                 
                                     
le dio siempre también bastante       
                                     
guerra.                               
                                     
Que nada..., como                     
                                     
suele decirse, en esta               
                                     
puta vida                             
                                     
una pena se cura con otra             
                                     
pena                                 
                                     
y una herida se cierra               
                                     
con otra herida.                                                                 

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