HuracÁn - Poemas de ARIEL MONTOYA

Poemas » ariel montoya » huracan

HuracÁn

A los damnificados del huracán “Mitch”                                   
Un húmedo éxtasis de los cielos                                           
cae sobre Managua.                                                       
No es la ventisca                                                         
adolescente de mayo                                                       
refrescando las palmeras                                                 
del Xolotlán,                                                             
ni el aguacero impactante                                                 
de los inviernos agostinos:                                               
es la lluvia                                                             
persistente                                                               
desagotándose                                                             
en su fría tragedia por cauces y avenidas.                               
Empujada                                                                 
por tenebroso vientos,                                                   
por tornados que crecen                                                   
en complicadas mutaciones                                                 
del medio ambiente,                                                       
la lluvia cae                                                             
desde hace cinco días,                                                   
y en el silencio                                                         
de sus rumores                                                           
el tiempo convalece                                                       
ante las violentas legiones                                               
de sus correntadas.                                                       
Las crecientes ilimitadas                                                 
arrastran                                                                 
en acahualinca                                                           
pordioseras casas de cartón,                                             
descuelgan herrumbrosos                                                   
puentes en Tipitapa,                                                     
inundan cocotales                                                         
en la Carretera Norte,                                                   
despernancan                                                             
reses y árboles                                                           
tronchados por estridentes remolinos,                                     
y desamarran apacibles corrales                                           
dormidos                                                                 
en medio de inquietantes balidos.                                         
La lluvia en Managua no tiene mesura.                                     
Esta ciudad,                                                             
febrilmente descompuesta                                                 
por estertores terráqueos,                                               
con soles homicidas                                                       
y hervideros                                                             
tendidos                                                                 
en las marañas del cemento,                                               
ahora se van                                                             
llenando de llantos y aguas acumuladas,                                   
de desechos                                                               
flotando en los negruzcos lomos                                           
de la corriente                                                           
hasta las aguas lacustres,                                               
hasta sus desaguaderos infectados                                         
por sapos, culebras y zancudos                                           
en la revuelta sucesión del invierno                                     
en desplomado cielo.                                                     
Sé que en otras partes                                                   
también llueve,                                                           
que en las montañas navegan                                               
chubascos y desastres,                                                   
que el agua desparrama                                                   
sus cortinas de duelo,                                                   
sus sórdidas agujas                                                       
de cristal                                                               
destejiendo aprovechables surcos,                                         
que en Chinandega                                                         
se desbordó el volcán Casitas                                             
catapultando a miles de indefensos,                                       
tras el alud que bajó hasta la muerte;                                   
que en Metagalpa                                                         
los ríos se desbordaron,                                                 
arrastrando vidas                                                         
y sueños es deshumanos raudales;                                         
que en Sébaco                                                             
la carretera quedó desbaratada                                           
como una culebra malpartida,                                             
que los cerros de Santa María y Upá                                       
se desbordaron,                                                           
que hubo deslaves                                                         
en la Cruz del Río Grande,                                               
San Dionisio                                                             
y Esquipulas.                                                             
Pero es aquí                                                             
en Managua                                                               
donde la materia de esta lluvia                                           
me envuelve                                                               
en su nervuda memoria                                                     
reclinada en este octubre                                                 
de horas infinitas,                                                       
en donde yacen apagados                                                   
los faroles de las luciérnagas,                                           
en donde la noche crece en mi alma                                       
con las ruinas                                                           
de un temblor asfixiantes por sus costados,                               
con un milenario desvelo                                                 
que me arrastra                                                           
junto al barro de la ciudad                                               
a la líquida                                                             
e insondable caverna de sus borrascosas miserias.                         
En el hastío de la noche                                                 
oigo ateridas sirenas                                                     
avanzar entre los volcanes del cielo,                                     
entre la ira del diluvio                                                 
y los húmedos espíritus                                                   
consternados de la ciudad,                                               
veo sus rostros impávidos                                                 
ante las desoladas garras del aluvión,                                   
el horizontes de la gente arrodilladas                                   
ante la desatada furia del vendaval.                                     
Aguas desenfrenadas                                                       
de feroces músculos                                                       
glaciales                                                                 
enroscando vigilias,                                                     
izando en crecientes insalubres,                                         
estupefactas banderas                                                     
emboscadas en el profuso magma                                           
de la catástrofe.                                                         
Aguas necias,                                                             
hijas torpes de la irreflexiva naturaleza                                 
con petrificadas deformaciones,                                           
sin el florido perfil                                                     
de la brisa que riega el sesteo de la Luna.                               
Tiempo prendido al torbellino                                             
y a la lluvia                                                             
que va                                                                   
deshojando en largos minutos                                             
la mohosa piel de mi voz,                                                 
llevando a la ciudad                                                     
en el ofendido pétalo                                                     
de la madrugada,                                                         
un desolado himno                                                         
crecido en el insomnio,                                                   
y una desvelada manta de angustia                                         
para que la deshaga el viento.                                           
Allá,                                                                     
en la encubierta desbandada del amanecer,                                 
en las rejas ardientes,                                                   
de los nuevos soles                                                       
que derraman sus arcas                                                   
de auroras inundadas por la luz                                           
y la rumiante osamenta acarreada por las aguas.

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.