El mal confitero - Poemas de ALFONSO REYES

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El mal confitero

Es Toledo ciudad eclesiástica.                     
Para sola una noche del año,                       
Sus vides domésticas                               
Dan un vino claro.                                 
                                                   
Un vinillo que el gusto arrebola                   
Del epónimo mazapán,                               
Y que predispone muy plácidamente                 
Para recibir hasta el alma del aroma Canonical     
De las uvas negras en aguardiente.                 
                                                   
Y es que la Iglesia                               
Consiente la gula:                                 
Para cada antojo hay una licencia;                 
Para cada confite, una bula.                       
                                                   
Y cándida azúcar chorrea                           
Por el transparente de la Catedral;               
Y en sus brazos arrulla la Virgen                 
Al pequeño dios comestible,                       
Rosado y salmón;                                   
Y ¡oh, que famosas tajadas de Alcázar             
Si, como es granito, fuera turrón!                 
                                                   
Y es que la Iglesia consciente la gula;           
Y monja sé yo que toda es azúcar.                 
Y que tiene vicioso al cielo                       
De la miel hilada al pelo,                         
Y sabe hacer unos letuarios de nueces,             
Y otros de zanahorias raheces,                     
Y el diacitrón, codonate y roseta,                 
Y la cominada de Alejandría,                       
Y otras cosas tantas que no acabaría.             
                                                   
¿Pero aquel confitero que había,                   
que en azúcar y almendra y canela                 
los santos misterios hacía?                       
La Pentecostés y la Trinidad,                     
Y el Corpus y la Ascensión,                       
Y un Jesús casi de verdad                         
Con una almendrita en el corazón.                 
                                                   
Pero tiene sus reglas el arte,                     
Y a cada figura, su parte.                         
Y también había un Luzbel                         
Con una cara ácida y larga,                       
Y le ponía en el corazón                           
Una insólita almendra amarga.                     
                                                   
¡Terror de las madres: muerte solapada             
en las golosinas!                                 
¡Sazón a mansalva,                                 
con el cardenillo de las cocinas!                 
                                                   
Bien se yo que tiene sus reglas el arte,           
Y a cada figura le toca su parte.                 
Mas ¿garapiñar almendras amargas,                 
Así sean las del corazón?                         
Caridades escusadas,                               
A fe mía, son.                                     
                                                   
¿Disfrazar un Luzbel con maña,                     
que se lo confunda con un Salvador?               
Caridades excusadas,                               
A fe mía, son.                                     
                                                   
¡Oh, buen hacedor!                                 
Hay arte mejor:                                   
No me vendas rencor en almíbar,                   
Si he de hallar acíbar                             
En el corazón.                                     

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