La fuente del desierto - Poemas de Adolfo de la Fuente

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La fuente del desierto

Bien desgraciada es tu suerte,     
fuentecilla que sin cauce         
viertes tus límpidas aguas         
en los yertos arenales.           
                                   
Por más que en dulce murmullo     
tus penas digas al aire,           
en el espacio perdidos             
se extinguirán tus cantares.       
                                   
Bien desgraciada es tu suerte,     
que apenas al mundo naces         
consume la ardiente arena         
tus cristalinos raudales.         
                                   
¡Pobre fuente que, ignorada,       
de esas yermas soledades           
por las inmensas llanuras         
te miras vagar errante!           
                                   
¿De qué te sirven, cuitada,       
esos límpidos cristales           
que rizan la blanca arena         
sobre que emprendes tu viaje?     
                                   
¿De qué te sirve que puras         
broten tus aguas natales           
si no llegará a beberías           
el sediento caminante?             
                                   
¿Por qué mientras tú, olvidada,   
tus puras aguas esparces,         
hay otras fuentes dichosas         
que ciñen floridas márgenes;       
                                   
Que, resbalando tranquilas         
por los deliciosos valles,         
son espejo de las flores           
y encanto son de las aves?         
                                   
Pero ¡ay! tal vez más dichosa     
tu aislada vida resbale           
en ese vasto sepulcro             
en que se ahogan tus ayes;         
                                   
que, ajena a falsos placeres       
en el retiro en que yaces,         
tal vez te agobian deseos,         
mas no te matan pesares.           
                                   
Y no hay una planta impura         
que con sucia huella manche       
esa clara transparencia           
de tus aguas virginales.           
                                   
¡Dichosa tú que, ignorada         
en el retiro en que yaces,         
no hay por qué temas del mundo     
a los furiosos embates;           
                                   
y, en tu inocencia escudada,       
sin saber de flores ni aves,       
tal vez abrigas deseos,           
mas no te matan pesares!...       

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