Remordimientos en traje de noche - Poemas de José Luis Piquero

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Remordimientos en traje de noche

¿Qué estoy haciendo aquí, qué hacemos todos       
                                                   
copa en mano, apurando el indolente               
                                                   
pitillo de la fiesta, tan tranquilos               
                                                   
y pasándolo bien, como si nada                     
                                                   
sucediese en el mundo, como si                     
                                                   
tuviésemos derecho y fuese lógico?                 
                                                   
                                                   
                                                   
Hagamos una pausa. Considero                       
                                                   
las desdichas del prójimo: una guerra             
                                                   
remota, la sequía en las regiones                 
                                                   
del hemisferio sur, o una explosión               
                                                   
en una calle atónita, rompiendo                   
                                                   
en mil pedazos cuerpos como el mío.               
                                                   
                                                   
                                                   
Cosas que causan víctimas, monstruosos             
                                                   
terremotos, miseria. Y no obstante,               
                                                   
¿acáso es justo que la indiferencia               
                                                   
sea cifra de culpabilidad?                         
                                                   
                                                   
                                                   
Sabemos que convierte en inocente                 
                                                   
a la víctima: haber sido la víctima,               
                                                   
estar allí en el momento indicado,                 
                                                   
naciendo, paseando, siendo uno,                   
                                                   
como si no existiese una inocencia                 
                                                   
original, sino sólo complejos                     
                                                   
resortes del azar que repartiesen                 
                                                   
inocencias terribles.                             
                                                   
                                Es así             
                                                   
que el condenado a muerte inspira alguna           
                                                   
simpatía. Nos consta que, a su vez,               
                                                   
es víctima, instrumento de un designio             
                                                   
inescrutable, brazo de otros móviles.             
                                                   
Y sobre todo, aquel a quien mató,                 
                                                   
qué fue sino uno más, otro culpable               
                                                   
que cualquier circunstancia expuso un día         
                                                   
a mortal inocencia.                               
                                                   
                              Por lo tanto       
                                                   
la indefensión redime, y al fin somos             
                                                   
cada uno de nosotros potenciales                   
                                                   
víctimas y posibles inocentes,                     
                                                   
y ser culpables sólo es un estado                 
                                                   
de probabilidad, como una espera.                 
                                                   
                                                   
                                                   
Y estamos aquí solos, con la carga                 
                                                   
de la culpable y frágil salvedad,                 
                                                   
sabiendo que pudimos ser los otros,               
                                                   
nacer allí, pasar en ese instante,                 
                                                   
pero siendo nosotros y aliviados                   
                                                   
y pasándolo bien, que es lo más lógico.           
                                                   
                                                   
                                                   
Empuñando la copa y el pitillo                     
                                                   
como imposible escudo contra el miedo.                                                                     

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