V
Un poeta menor como el que Borges
imaginó luchando hasta la aurora
por el extraño verso, por la rosa,
por todo cuanto el mundo ya había escrito;
una incierta moneda que en la noche
presa de la maleza de lo oscuro
desciende sin retorno y nos condena
a que desciendan otros tras nosotros;
pequeño, omnipresente, así es el hombre,
un espejo menor de vagas luces,
imperfecto reflejo del origen.
Un poeta menor como el que Borges
imaginó luchando hasta la aurora
por el extraño verso, por la rosa,
por todo cuanto el mundo ya había escrito;
una incierta moneda que en la noche
presa de la maleza de lo oscuro
desciende sin retorno y nos condena
a que desciendan otros tras nosotros;
pequeño, omnipresente, así es el hombre,
un espejo menor de vagas luces,
imperfecto reflejo del origen.
