Inútil
No pueden ni podrán sacar partido
de su salud, su tiempo o su energía.
No se vende ni compra su poesía
y pocos saben para qué ha nacido.
Está sin más, abierto, agradecido,
mas parece cerrado. Su osadía
es la vida sin fruto, y su alegría
no tiene causa, meta ni sentido.
Cual árbol cuyo tronco es tan nudoso
que nadie tala, cuya rama llena
de extrañas hojas da sombra y cobijo
a cuantos se le acercan, su valioso
no hacer es la mitad fértil, serena,
donde el presente oculta su acertijo.
No pueden ni podrán sacar partido
de su salud, su tiempo o su energía.
No se vende ni compra su poesía
y pocos saben para qué ha nacido.
Está sin más, abierto, agradecido,
mas parece cerrado. Su osadía
es la vida sin fruto, y su alegría
no tiene causa, meta ni sentido.
Cual árbol cuyo tronco es tan nudoso
que nadie tala, cuya rama llena
de extrañas hojas da sombra y cobijo
a cuantos se le acercan, su valioso
no hacer es la mitad fértil, serena,
donde el presente oculta su acertijo.
