El olvido recuerdo y viceversa - Poemas de LUIS ÁLVAREZ PIÑER

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El olvido recuerdo y viceversa

ENTRE las muchas cosas                                     
                                                           
en que mi olvido medra                                     
                                                           
no estás tú, laboriosa y oscura ciudad                     
                                                           
corroída del humo.                                         
                                                           
Escorias y algas te reconstruyen                           
                                                           
en un remiso amanecer continuo.                             
                                                           
                                                           
                                                           
Mas la memoria permanece informe                           
                                                           
mientras yo no la toco;                                     
                                                           
que yo quiero el recuerdo en su tiempo                     
                                                           
y no en el mío.                                             
                                                           
El tiempo mío es verdad y se debe a la muerte.             
                                                           
                                                           
                                                           
¿Dónde ya los pataches                                     
                                                           
que dejé en plenitud de arboladura?                         
                                                           
Fue un triste otoño el suyo: eran los últimos               
                                                           
caballos de la fuga de aquel mundo.                         
                                                           
En la memoria flotan llevando aquellos días                 
                                                           
en sus bodegas, vienen hacia mí                             
                                                           
sin esperar jamás el abordaje.                             
                                                           
Inmensas arpas frente al sol temeroso,                     
                                                           
siguen sonando, salvadas del ocio fatal                     
                                                           
y empapan el reseco aire de ahora                           
                                                           
con su viejo salitre.                                       
                                                           
Aún recuerdo mi luz de amanecer                             
                                                           
y soy el dique gris, la ensenada sombría                   
                                                           
cruzada largamente de gaviotas.                             
                                                           
Si aquella muerte os dieron los días del recuerdo           
                                                           
resucitáis en esta realidad que os deparo.                 
                                                           
Mis manos tienen fecha                                     
                                                           
y envejecen la luz.                                         
                                                           
Todo sigue con riesgo de perderse                           
                                                           
pero aquí estáis: Os reconozco.                             
                                                           
                                                           
                                                           
Vais a dejar la carga más atrás                             
                                                           
salvado el arrecife de los ojos                             
                                                           
(que asoma en vuestras aguas hoy crecidas).                 
                                                           
A carbonear de amanecida y encender vuestras lámparas       
                                                           
gigantes y amarillas                                       
                                                           
en la parte de sombra que aún resiste,                     
                                                           
mientras al fondo —como en un establo                       
                                                           
espesos bueyes dóciles—,                                   
                                                           
se mecen los colmados madereros.                           
                                                           
Todo está como estaba. Sólo yo                             
                                                           
convencional, jugando con ventaja                           
                                                           
devuelvo el tiempo al tiempo                               
                                                           
y escondiendo la muerte por mis manos                       
                                                           
salvo audaz la partida.                                     

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