Oda a la marquesa de villafranca - Poemas de LEANDRO FERNÁNDEZ DE MORATÍN

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Oda a la marquesa de villafranca

Con motivo de la muerte de su hijo el Conde de Niebla     
                                                           
No siempre de las nubes abundante                         
lluvia baña, los prados,                                   
ni siempre altera el piélago sonante                       
boreas, ni mueve los robustos pinos                       
sobre los montes de Pirene helados.                       
A los acerbos días                                         
otros siguen de paz: la luz de Apolo                       
cede a las sombras frías,                                 
a el mal sucede el bien; y en esto solo,                   
los aciertos divinos                                       
el hombre ve de aquella mano eterna                       
que en orden admirable,                                   
todo lo muda y todo lo gobierna.                           
                                                           
Y tú, rendida a la aflicción y el llanto,                 
¿Durar podrás en luto miserable,                           
sensible madre, enamorada esposa?                         
¿Pudo en tu pecho tanto                                   
la pérdida cruel, que a la preciosa                       
víctima por la muerte arrebatada,                         
otra añadir intentes?                                     
Y no será que de tu ruego instada,                         
la prenda que llevó te restituya,                         
no, que la esconde en el sepulcro frío.                   
                                                           
Esa vida fugaz no toda es tuya                             
es de un esposo, que el afán que sientes                   
sufre, y el caso impío                                     
que de su bien le priva y su esperanza:                   
es de tu prole hermosa,                                   
que mitigar intenta                                       
con oficioso ardor tu amargo lloro;                       
si tanto premio su fatiga alcanza.                         
                                                           
Sube doliente a las techumbres de oro                     
el gemido materno,                                         
y en la callada noche se acrecienta.                       
La indócil fantasía                                       
te muestra al hijo tierno,                                 
como a tu lado le admiraste un día,                       
sensible a la amistad, y al heredado                       
honor: modesto en su moral austera:                       
al ruego de los míseros piadoso:                           
de obediencia filial, de amor fraterno,                   
de virtud verdadera                                       
ejemplo no común. Negó al reposo                           
las fugitivas horas,                                       
y al estudio las dio: sufrió constante                     
las iras de la suerte,                                     
cuando no usada a tolerar cadena,                         
la patria alzó sus cruces vencedoras.                     
¡Oh! Si en edad más fuerte                                 
se hubiese visto, y del arnés armado                       
en la sangrienta arena:                                   
¡Oh, como hubiera dado                                     
castigo a la soberbia confianza                           
del invasor injusto,                                       
a su nación laureles,                                     
gloria a su estirpe y a su rey venganza!                   
                                                           
Tanto anunciaba el ánimo robusto,                         
con que en el lecho de dolor postrado,                     
le viste padecer ansias crueles;                           
cuando inútil el arte                                     
cedió y confuso, y le cubrió funesta                       
sombra de muerte en torno. El arco duro                   
armó la inexorable, al tiro presta,                       
y por el viento resonando parte                           
la nunca incierta vira.                                   
Él, de valor, de alta esperanza lleno,                     
preciando en nada el mundo que abandona,                   
reclinado en el seno                                       
de la inefable religión, espira.                           
                                                           
Ya no es mortal: entre los suyos vive:                     
espléndida corona                                         
le circunda la frente.                                     
El premio de sus méritos recibe                           
ante el solio del Padre omnipotente,                       
de espíritus angélicos cercado,                           
que difunden fragancias y armonía                         
por el inmenso Olimpo, luminoso.                           
Debajo de sus pies parece obscuro                         
el gran planeta que preside al día,                       
ve el giro dilatado                                       
que dan los orbes por el éter puro,                       
en rápidos o tardos movimientos,                           
verá los siglos sucederse lentos;                         
y él, en quietud segura,                                   
gozará venturoso                                           
del sumo bien, que para siempre dura.                     

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