NostÁlgico
¿Por dónde me derrumbo?
¿Por dónde estoy cayendo?
No me sujeta el aire
ni la mano del cielo.
Con mi clarín agudo
pitando siempre lejos,
¡Murciélago del aire!
salgo a cazar insectos.
Revuelo panteones
donde el clangor de huesos;
bebe aguamiel de caña
el Día de los Muertos.
La hora viste gris,
es un borroso espejo
donde se arreglan viudas
ante sus hijos huérfanos.
Planeo sobre ramos
de flores y mi vuelo
zigzagueante es turbado
por ladridos de un perro.
Un águila chillando
termina con mi sueño.
Estoy, en una mesa
poemas escribiendo.
Y mis versos parecen
discriminados huevos
que gallinas rebeldes
en el monte pusieron.
Con los ojos cansados
por el peso del tiempo,
es difícil armar
ejércitos pequeños.
Para morir, tal vez,
regrese yo a mi pueblo;
como mi tío Jesús,
con la guitarra al cuello.
El pensamiento va
rumbo a Montemorelos
en busca de azahar
¡Y el derrumbe es completo!
¿Por dónde me derrumbo?
¿Por dónde estoy cayendo?
No me sujeta el aire
ni la mano del cielo.
Con mi clarín agudo
pitando siempre lejos,
¡Murciélago del aire!
salgo a cazar insectos.
Revuelo panteones
donde el clangor de huesos;
bebe aguamiel de caña
el Día de los Muertos.
La hora viste gris,
es un borroso espejo
donde se arreglan viudas
ante sus hijos huérfanos.
Planeo sobre ramos
de flores y mi vuelo
zigzagueante es turbado
por ladridos de un perro.
Un águila chillando
termina con mi sueño.
Estoy, en una mesa
poemas escribiendo.
Y mis versos parecen
discriminados huevos
que gallinas rebeldes
en el monte pusieron.
Con los ojos cansados
por el peso del tiempo,
es difícil armar
ejércitos pequeños.
Para morir, tal vez,
regrese yo a mi pueblo;
como mi tío Jesús,
con la guitarra al cuello.
El pensamiento va
rumbo a Montemorelos
en busca de azahar
¡Y el derrumbe es completo!
