Vengo del norte iv - Poemas de Aurelio González Ovies

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Vengo del norte iv

EN tus dominios las horas surgen de la nata,                           
                                                                       
de los campanarios del deshielo, del alma de la leche.                 
                                                                       
Esta es la estación de las promesas,                                   
                                                                       
el mes por donde cruzan los afluentes del tiempo                       
                                                                       
y donde cogen agua las almas sin oficio.                               
                                                                       
No tengas miedo; la eternidad es húmeda                                 
                                                                       
como los besos tiernos de una boca inundada.                           
                                                                       
                                                                       
                                                                       
Deja aquí nuestras cosas,                                               
                                                                       
esta es la temporada de frutos deliciosos,                             
                                                                       
de américas y tangos maduros de coraje.                                 
                                                                       
Deberías ponerte este pañuelo para pisar la vida                       
                                                                       
que palpita en las uvas                                                 
                                                                       
y viajar a la siega de nombres imposibles.                             
                                                                       
Canta como si hubieras estado muchas veces enamorada                   
                                                                       
del verano,                                                             
                                                                       
como si hubieras ido muchas tardes a las tradicionales                 
                                                                       
danzas de las espigas,                                                 
                                                                       
como si hubieras nacido para morir en una vieja mina                   
                                                                       
de amapolas.                                                           
                                                                       
                                                                       
                                                                       
Estas tierras han sido reservadas para el más allá                     
                                                                       
de los desesperados.                                                   
                                                                       
Por aquí han pasado muchos otros a preguntar a dios                     
                                                                       
cuántos pasos nos quedan al destino.                                   
                                                                       
No tengas miedo; come unas bayas de esa esperanza roja                 
                                                                       
de la sangre del mundo;                                                 
                                                                       
prométeme, prométeme. Esta es la estación de las promesas:             
                                                                       
de decir que estás acostumbrándote a no llevar la carne,               
                                                                       
de empezar a ser un girasol de cicatrices,                             
                                                                       
de celebrar el llanto de la Naturaleza.                                 
                                                                       
                                                                       
                                                                       
La mentira está dentro de todos los arbustos,                           
                                                                       
de todos estos seres que han echado raíces                             
                                                                       
sobre sus propias sombras,                                             
                                                                       
pero tú necesitas una droga de barro,                                   
                                                                       
un tallo de papiro que conserve los signos                             
                                                                       
de tu belleza acuática.                                                 
                                                                       
                                                                       
                                                                       
Aquí las horas no dejarán huella en tu mirada                           
                                                                       
porque las horas surgen de la leche que ordeñan los                     
                                                                       
montañeros,                                                             
                                                                       
de las ubres hinchadas de una madre parida.                             
                                                                       
Yo te prometo ser el campesino de todos tus dominios,                   
                                                                       
la voz que te detenga la lluvia y el granizo                           
                                                                       
cuando estén en flor aún los cerezos dispersos por tus labios;         
                                                                       
                                                                       
                                                                       
Esta es la estación de las promesas,                                   
                                                                       
el tiempo en que la tierra se abre como los sexos insaciables,         
                                                                       
es la estación más larga de la vida.                                   

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