Mi locura - Poemas de ANDRÉ CRUCHAGA

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Mi locura

  Mejor una jungla en la cabeza
  Que hormigón sin raíces.
  Mejor sentirse perplejo
  Ante la tortuosa calle de las luciérnagas.
  Derek Walcott

  Entre el aire que descalza
        A los pájaros
  La vida y la muerte
        Cosas de fondo
  El fondo de Dios que adivina
        El tapiz de los abismos
              Sin pensarlo
  Hombre a ciegas
  Ave migratoria haciendo toboganes
        Hacia abajo
              Hacia arriba
  Lo mismo que el horizonte
  Sin nadie en las huellas
        De sus manos
  Claridad en el centro de dos ausencias
  Espacios espectrales que no ve el ojo
  La vida en su funda
        La noche en su mortaja
  Ambas olvidadas
        Por la bruma
  Todo forma el íntimo sueño
  Amarrado en el bolsillo
        En los hilos
              De las cejas
  O en el camino que recorren los recuerdos
  Cuando el asombro
              Se arquea
                    Cansado de vivir
  Esta bruma de jabón en el aire
  Que de repente derrocha
  Burbujas en el rostro
  Luego cae al hueco de la noche
  Donde sólo hay mesas sin sillas
        Muelles sin barcos
        Días inexistentes
  A veces uno se quiere palpar
        Saltan los escalofríos
  Uno es depósito ajeno
        Reflejo de algo
              De sombras errantes
              De islas
              De regresos
  De cuerpos que juegan a ser ellos
        No sé si de Dios
  Uno es el otro
        La otra versión del ausente
  Tul del agua que se filtra
  Como si estuviera vivo
        Entre las desnudas
              Ramas del aire
  Alguna vez nos lanzamos
        Al juego súbito del olvido
  Y nos tatuamos la piel
        Con los pinceles del aire
  Nos duele el tiempo
  Los espasmos de elefante de sus pisadas
  Las piedras que nos exceden
  El soliloquio con Dios
        Pensamos en caminar
  El camino está siempre
        Al borde del vacío
  Dibujado por el pensamiento
  El camino es ese fuego
        Calcinado
  Que sueña el olvido.

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