Los dioses balbucientes - Poemas de Alfredo Buxán

Poemas » alfredo buxan » los dioses balbucientes

Los dioses balbucientes

A Ulpiano Ros, en su búsqueda insomne.                 
                                                       
I                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Se apaga, envejecido,                                   
                                                       
el párpado de un dios                                   
                                                       
que en otro tiempo derrochaba ira.                     
                                                       
                                                       
                                                       
Se arrepiente,                                         
                                                       
mendigo de sí mismo,                                   
                                                       
del antiguo vigor de su soberbia.                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
II                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
Ausencia sólo ofrezco a los humanos,                   
                                                       
mi palabra no es luz: era vacuo lenguaje.               
                                                       
Soy un ilustre muerto                                   
                                                       
que se hospeda en la nada.                             
                                                       
Mi primitivo ejército de ángeles                       
                                                       
se degrada en saqueos;                                 
                                                       
mi voz se devalúa en los hogares                       
                                                       
en otros tiempos fieles y felices...                   
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
III                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
Las manos de los huérfanos                             
                                                       
emergen del vacío temblorosas y enfermas.               
                                                       
Dardos que hienden, rasgan, desmenuzan                 
                                                       
el aspecto de penumbra                                 
                                                       
que esa muerte inaugura.                               
                                                       
                                                       
                                                       
La divina renuncia es un velo que cae,                 
                                                       
es un desvelo:                                         
                                                       
la hiedra en los altares, los iconos inertes,           
                                                       
la soledad del tiempo devastándolo todo.               
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
IV                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
No guardan devoción las sacrílegas almas               
                                                       
bajo la inmensa cúpula del templo:                     
                                                       
calladamente tiemblan como cirios.                     
                                                       
No congregan su fe los pecadores                       
                                                       
en rituales carentes de emoción                         
                                                       
para elevar sus cánticos al cielo.                     
                                                       
Audaces, de tan solos, nos hallamos:                   
                                                       
nadie responde ya a la letanía,                         
                                                       
ya nadie nos separa del abismo.                         
                                                       
                                                       
V                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
La génesis del mundo es una cueva                       
                                                       
donde llueve el silencio:                               
                                                       
el humo de los bosques es ceniza,                       
                                                       
los pájaros se arrastran por el fango,                 
                                                       
las noches se apoderan de la vida.                     
                                                       
La horadan. Nos la devuelven ciega.                     
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
VI                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
No hay una dulce mano                                   
                                                       
que nos reparta el pan                                 
                                                       
en la tarde del sábado.                                 
                                                       
                                                       
VII                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
Fue una larga enfermedad,                               
                                                       
un fuego que colmaba la vida de los hombres             
                                                       
y mermaba su gozo: una llama incorpórea,               
                                                       
el balbuceo lento de unos dioses cansados.             

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.