Xxvi (de diario cómplice)
Bajo una lluvia fría de polígono,
con un cielo drogado de tormenta
y nubes de extrarradio.
Porque este amor de llaves prestadas nos envuelve
en una intimidad provisional,
paredes que no hacen compañía
y objetos como búhos en la sombra.
Son
las sábanas más tristes de la tierra.
Mira
cómo vive la gente.
