IvÁn y arancha en praga - Poemas de José Luis Piquero

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IvÁn y arancha en praga

Si en la cena se hablaba de la noche                     
                                                         
me apuntaba a los planes en que estuvieran ellos:       
                                                         
saberlos entre el grupo                                 
                                                         
era la vida en orden de una forma inconsciente.         
                                                         
Sus besos adornaban el verano.                           
                                                         
                                                         
                                                         
Juro que los amé sin yo quererlo,                       
                                                         
que no escogí el dolor ni la codicia                     
                                                         
ni preguntarme cómo se querrían a solas                 
                                                         
o qué significaba yo en sus vidas.                       
                                                         
                                                         
                                                         
Hay una habitación en un lugar de Praga,                 
                                                         
allí se oye un tranvía                                   
                                                         
y música que llega de los albergues próximos.           
                                                         
Yo pasé tantas horas fumando en ese cuarto,             
                                                         
luego, ¿a quién le interesan las vidas de los otros?     
                                                         
                                                         
                                                         
Pero a veces,                                           
                                                         
cuando el grupo importaba y el alcohol era bueno,       
                                                         
se podía querer sin ser culpables                       
                                                         
pues tras cada cerveza sonreía                           
                                                         
un confidente.                                           
                                                         
                      ¡Inmensas,                       
                                                         
fugaces amistades en los viajes de jóvenes!:             
                                                         
el amor es la copa que va de mano en mano.               
                                                         
                                                         
                                                         
Y ella, te acariciaban                                   
                                                         
sus ojos indefensos; junto al lago                       
                                                         
tuve la quemadura de su brazo en los hombros             
                                                         
y un susurro de arbustos. En él todo                     
                                                         
era la adolescencia, y esa voz                           
                                                         
salvaje como un fruto o sudar o una isla.               
                                                         
                                                         
                                                         
¿Me entendéis? Los amaba                                 
                                                         
en el deseo inútil                                       
                                                         
de haber querido ser cualquiera de los dos               
                                                         
en vez de ser yo mismo: ese que mira                     
                                                         
como un tonto los rostros, las ventanas,                 
                                                         
ese extraño en el reino de su secreto mundo.             
                                                         
                                                         
                                                         
Vivir es cruzar ciegos ante puertas cerradas:           
                                                         
cansados de nosotros, muy cansados,                     
                                                         
nos describe mejor todo lo que no somos,                 
                                                         
y amar es rebelarse, ¡qué intento más idiota!           
                                                         
                                                         
                                                         
Adiós, adiós, Praga y los autopullmans,                 
                                                         
adiós, besos, adiós, Puente de Carlos,                   
                                                         
adiós, islas y ríos y cervezas de Pilsen,               
                                                         
adiós a cualquier brindis                               
                                                         
y a todos los amantes del mundo, adiós, adiós.           
                                                         
                                                         
                                                         
Que yo me voy al sueño                                   
                                                         
de los libros que no conoceréis.                         
                                                         
                                                         
                                                         
A la vuelta, dormidos con las cabezas juntas,           
                                                         
parecían las víctimas de un sangriento holocausto       
                                                         
de risas y jadeos.                                       
                                                         
                          Si algún día                   
                                                         
me olvidase de todo, de eso no.                         

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