Invierno
Es ciega la noche.
Helada en el calendario de julio
cuando pájaros desafían ventiscas
y sus alas tiesas trasponen los cielos.
Púrpuras del pecho en la alondra
signan caídos céfiros.
Cada fragmento busca nido,
se atolla en ramas de escarchas,
intenta el equilibrio
empapándose en lluvia
y es invierno.
Es noche coagulada,
bocas negras rompen texturas
de nubes hasta el desgarro.
En lo sublime del fuego
danza lejos el abrigo…
la llama es quimérico consuelo.
Dardos implacables
desde cúspides hincan el órgano vital
hasta vencer tejidos y
desangrarlos.
Es hora de silencio.
Todas las horas,
todas…
mueren conmigo.
Es ciega la noche.
Helada en el calendario de julio
cuando pájaros desafían ventiscas
y sus alas tiesas trasponen los cielos.
Púrpuras del pecho en la alondra
signan caídos céfiros.
Cada fragmento busca nido,
se atolla en ramas de escarchas,
intenta el equilibrio
empapándose en lluvia
y es invierno.
Es noche coagulada,
bocas negras rompen texturas
de nubes hasta el desgarro.
En lo sublime del fuego
danza lejos el abrigo…
la llama es quimérico consuelo.
Dardos implacables
desde cúspides hincan el órgano vital
hasta vencer tejidos y
desangrarlos.
Es hora de silencio.
Todas las horas,
todas…
mueren conmigo.
