Propósitos vanos - Poemas de RAMÓN DE CAMPOAMOR

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Propósitos vanos

Padre, pequé, y perdonad                           
si en mi amorosa contienda,                       
se lleva el viento, a mi edad,                   
propósitos de la enmienda.                       
                                                   
EL CONFESOR                                       
                                                   
          - ¡Siempre es viento                   
a esa edad un juramento!                         
¿Qué pecado es, hija mía?                         
                                                   
LA PENITENTA                                       
                                                   
    - El «mismo»del otro día.                     
Y aunque es el «mismo», id templando             
          vuestro gesto,                         
pues dijo ayer, predicando,                       
          Fray Modesto,                           
«que es inútil la más pura                       
          contrición,                             
si abona nuestra ternura                         
flaquezas del corazón.»                           
                                                   
    Ayer, padre, por ejemplo,                     
tocó a misa el sacristán,                         
y en vez de correr al templo                     
corrí a la huerta con Juan.                       
                                                   
EL CONFESOR                                       
                                                   
    - ¡Triste don,                                 
correr tras su perdición                         
                                                   
LA PENITENTA                                       
                                                   
    Sí, señor, más don tan vil,                   
de mil, lo tenemos mil.                           
No hay niña que a amor no acuda,                 
          más que a misa;                         
que el diantre, a todas, sin duda,               
          nos avisa                               
«que es inútil la más pura                       
          contrición,                             
si abona nuestra ternura                         
flaquezas del corazón.»                           
                                                   
    La verdad, tan poco ingrata                   
con Juan estuve en la huerta,                     
que, como él mirando mata,                       
huí de él como una muerta.                       
                                                   
EL CONFESOR                                       
                                                   
          -¡Dulcemente                           
fascina así la serpiente!                         
                                                   
LA PENITENTA                                       
                                                   
    - ¡No lo extrañéis, siendo el pecho           
de masa tan frágil hecho!                         
Si voy, cuando muera, al cielo                   
          (que lo dudo),                         
ya contaré que en el suelo                       
          nunca pudo                             
«sernos útil la más pura                         
          contrición,                             
si abona nuestra ternura                         
flaquezas del corazón.»                           
    Y mañana, ¿qué he de hacer,                   
padre, al sonar la campana,                       
si él me dice hoy, como ayer,                     
«¡vuelve a la huerta mañana!»                     
                                                   
EL CONFESOR                                       
                                                   
          - ¡Ay de vos!                           
¡antes Dios y siempre Dios!                       
                                                   
LA PENITENTA                                       
                                                   
    - Es cierto, mas entre amantes,               
no siempre suele ser antes.                       
Y, en fin, si de ser cautiva                     
          me arrepiento,                         
o me absolvéis mientras viva,                     
          o presiento                             
«que es inútil la más pura                       
          contrición,                             
si abona nuestra ternura                         
flaquezas del corazón.»                           

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