Poema cuarto - Poemas de Mónica M. Volpini

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Poema cuarto

          No sé para qué escribo todo esto.                           
        Será para dejar constancia de mi muerte.                       
        Será para atraerte desde la nada absoluta de mi sueño           
          y para que hiervas en este infierno de deseo.                 
                                                                       
          Es por tu alma altiva, deliciosamente fría y lejana           
        que me lastima el cuerpo con su azote cortante                 
          de odio, de sardónica risa; de helada respuesta               
            a mi derretida ansiedad                                     
                  de fe, de amor, de paz.                               
                                                                       
        (O tal vez escribo en medio de un incesante anhelo de calor,   
                para que lo lea, mañana                                 
              ese minúsculo pedacito de amor                           
            que me estalló en el vientre alguna vez).                   
                                                                       
        Necesidad…enfermedad de amor latente en la sombra               
          de mi soledad, desesperada de Dios.                           
                                                                       
            No sé para qué escribo todo esto.                           
        Será para olvidarme de que aún debo seguir andando,             
            que todavía me faltan desengaños y burlas;                 
              porque no se me ha de permitir detener                   
        este loco ir y venir de historias vividas y futuras             
          y mi eterno deseo por arrancar del alma                       
                  todo lo pasado,                                       
        y mi enfermizo rencor por los futuros miedos                   
            de soledad, de paz, de nada…                               
                                                                       
        …será por eso que esta siesta de un invierno                   
          (El más frío y triste y lánguido                             
        de todos los que soplaron sobre mi ajada piel)                 
        arrojo sobre el papel mis lágrimas viejas,                     
        mancho con tinta azul el último escalón hacia la muerte         
          de esa alegría que alguna vez endulzó mi cara               
            que ya no ríe, que ya no mira el cielo:                     
              Por eso escribo todo esto.                               
                  Por eso y nada.                                                                                                                   

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