El venado - Poemas de Luis Suardíaz

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El venado

Es como la tristeza.                             
Mira como los hombres en invierno.               
Y, como el huérfano, apenas pone                 
Sus huellas en la yerba.                         
Es como la tarde.                                 
Crece su piel hacia la soledad oliendo el monte. 
(Por su perfil transcurren el disparo y la noche, 
La memoria imprecisa del acoso.)                 
Pero bajo su angustioso ramo de cuernos           
No cabe el pensamiento y muere, como de un salto, 
Con los ojos abiertos.                           

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