Tambores de guerra - Poemas de Luis Melgar Brizuela

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Tambores de guerra

I                                                                                                     
¡Ay de mí, que soy hombre de paz en medio de la guerra;                                               
ay de mí que odio los uniformes y las balas,                                                         
que no creo en tenientes capitanes                                                                   
ni menos en mayores coroneles generales                                                               
esos pontífices de la muerte                                                                         
pastores de escuadrones, oficiales o no, lo mismo da.                                                 
II                                                                                                   
Ay de ti, burgués; ay de tu, proletario,                                                             
si el río de la historia va a pasar                                                                   
sobre tus huesos, tu sangre, tu piel, tus ojos                                                       
para que sean otros los que lleguen                                                                   
después de tanto                                                                                     
al jardín prometido;                                                                                 
al reino del amor y la armonía                                                                       
donde los hombres serán pájaros                                                                       
u los pájaros joyas                                                                                   
del Dios de la pintura y de la música.                                                               
Pero no: consoláos, burgueses, proletarios,                                                           
explotadores y explotados, consoláos,                                                                 
porque con los buenos oficios de vuestros huesos,                                                     
de vuestro plasta, de vuestro polvo,                                                                 
será construida la cuidad nueva, la ciudad de Dios                                                   
de que hablaron hace milenios los revolucionarios.                                                   
Porque si así no os entendéis, concientemente,                                                       
a vosotros mismos, como los basamentos de una nueva                                                   
arquitectura social, más allá de la lucha de clases,                                                 
más allá del odio y de la pólvora,                                                                   
entonces, si así no os entendéis, habría que decir                                                   
como lamentaciones de profeta:                                                                       
ay de tu, burgués; ay de tu, proletario;                                                             
ay de todos, ay de tantos, ay de nosotros.                                                           
III                                                                                                   
Resuenan tambores de guerra:                                                                         
ayer, lo dice el diario,                                                                             
el coronel Francisco Helena Fuertes,                                                                 
ese cacique al revés                                                                                 
jefe de la Primera Brigada de Infantería                                                             
mejor conocida como Cuartel San Carlos,                                                               
encabezó el desfile de (diz que) 400 reservistas                                                     
que “voluntariamente”fueron a enlistarse                                                             
para defender la propiedad privada                                                                   
en las zonas rurales.                                                                                 
Helena Fuentes, indio traidor,                                                                       
quiere más y más guerra.                                                                             
Los oficiales, los jefes del estado, los millonarios,                                                 
quieren más y más guerra.                                                                             
Los blancos quieren guerra; los indios quieren paz.                                                   
¡Negociación o muerte!: ya hablaremos…                                                               
IV                                                                                                   
(INTERMEZZO SINFÓNICO)                                                                               
Viene a mí Holst, autor de la suite Los planetas y me ofrece el capítulo “Marte,                     
portador de la guerra”, gracias a la orquesta filarmónica de Berlín,                                 
bajo la amorosa tutela de Herbert Von Barajan, recientemente ido al infinito.                         
EL rojo dios de la guerra, Marte o Huitzilopochtli, la energía de la destrucción y de la muerte,     
suena entre trompetas y tambores que estallan pentagramas cono alambres de TNT                       
sobre la negra Jericó de la Colonia Escalón de San Salvador, de donde la burguesía salió corriendo.   
Las trombas y flicornos arrecian en un allegro macabro sus andanadas de odio                         
sobre los combatientes de uno y otro bando, mientras Herbert vuela metafísicamente,                   
añorando la paz, entre violines y combos melitúos, con su batuta y sus dedos de pequeño dios.         
Pero los vientos de la guerra total son como duendes negros e implacables que nos asedian             
a pesar de la música y los ángeles.                                                                   
Oigo así, pues, estremecido, a Marte, portador de helicópteros y tanquetas,                           
con su fuerza de fiera cósmica, sus huracanes de fuego, sus bombas de 500 libras o más,               
cayendo inmisericorde sobre los valles y colinas de San Salvador…                                     
V                                                                                                     
Aquí en El Salvador ha llegado la hora de la hora.                                                   
Aquí, si no nos entendemos:                                                                           
ay de la clase alta                                                                                   
ay de la clase baja                                                                                   
ay del periodista-mensajero                                                                           
ay del fotógrafo-preguntón                                                                           
ay del profesor-obrero                                                                               
ay del vendedor-fabricón                                                                             
ay de la sirvienta-camillera                                                                         
ay de la enfermera- matrona                                                                           
ay de la esposa-contadora                                                                             
ay del marido-patrón                                                                                 
ay de tantos, ay de todos, ay de nosotros.                                                           
VI                                                                                                   
Porque de nada servirá después del trueno decir: ¡Jesús-María!                                       
Mejor es ahora deponer la saña                                                                       
invocar a los dioses de la vida                                                                       
poner los hijos como escudos contra el dios de la guerra,                                             
Marte o Huitzilopochtli,                                                                             
ver la luz que está al final del túnel                                                               
sembrar y cosechar de una vez                                                                         
las manzanas del paraíso o tierra prometida                                                           
más allá del desierto de la muerte                                                                   
haciendo vino el verbo de la paz                                                                     
hablando antes del trueno de la ira, ¡Jesús-María!                                                   
para que cese la tormenta del odio,                                                                   
para que caiga la torre de babel                                                                     
de rodillas sobre sus lenguas muertas                                                                 
y el himno de la cuidad de Dios vaya sonando…                                                         
¡Negociación o muerte!: ya hablaremos.                                                               

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