Yo - Poemas de LUIS ÁLVAREZ PIÑER

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Yo

YO sé bien que mi país no:                                           
                                                                     
Pesa su mapa en la pared del alma                                   
                                                                     
y está allí como un pájaro, en su jaula de números,                 
                                                                     
la tierra que no es tierra, con sus ríos de sangre,                 
                                                                     
sus líneas de la mano.                                               
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Allí donde unos labios besan,                                       
                                                                     
donde la luz no acaba,                                               
                                                                     
y aun en cualquier tiniebla ya entendida                             
                                                                     
la patria resucita.                                                 
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Se oye cantar. la voz levanta muros                                 
                                                                     
tras de los cuales vuelve a su hogar el hombre que no vemos.         
                                                                     
Se siente la eternidad afinando el minuto                           
                                                                     
pero no el sueño que deforma los ojos                               
                                                                     
para no ver el tiempo mientras pasa.                                 
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Es la razón del círculo, es una patria                               
                                                                     
instantánea en la raíz                                               
                                                                     
que más cuesta enfriar durante el crudísimo otoño                   
                                                                     
que apaga nuestros pasos desazonados                                 
                                                                     
por la presencia del espíritu                                       
                                                                     
(como la bestia desventurada a quien se acerca                       
                                                                     
todo el terror nocturno de las selvas).                             
                                                                     
Es un país que nadie sabe. Se diría                                 
                                                                     
que acontece en la forma de su esfuerzo,                             
                                                                     
tembloroso y caliente como un ave                                   
                                                                     
que anudó en sus miserias radicales                                 
                                                                     
el poder de sus alas.                                               
                                                                     
Sólo el azar y el tiempo,                                           
                                                                     
sin destrucción, pero sin alegría                                   
                                                                     
se posan en su cuenco y lo fecundan.                                 
                                                                     
                                                                     
                                                                     
(Soledad es distinto. Ya sabéis:                                     
                                                                     
cada cual como un árbol, y el vivir un recuerdo                     
                                                                     
del alma en cuyos muros                                             
                                                                     
la patria sigue en pie velando el sueño                             
                                                                     
y el sueño es como un muerto sin familia.)                           
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Es en aquella plácida creencia                                       
                                                                     
de mi país, cantado y nunca visto,                                   
                                                                     
donde esta larga víspera en que agonizo                             
                                                                     
se hace caudal, y me descifra                                       
                                                                     
como un agua de oráculo lo que ocultó el amor                       
                                                                     
y no podrá llegar a ser recuerdo.                                   
                                                                     
                                                                     
                                                                     
(Ser extraño es distinto: Los granos en el puño                     
                                                                     
sin tierra de labor ni edén estelar                                 
                                                                     
y esos ojos de muerto pegados a la suela del zapato,                 
                                                                     
que hay que seguir pisando hasta lograr                             
                                                                     
el vino ácido de los exilios.)                                       
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Un árbol solo, ardiendo                                             
                                                                     
para secar el llanto por los hijos,                                 
                                                                     
un tiempo que no espera, queriendo atravesar                         
                                                                     
más mundo del que queda...                                           
                                                                     
Oscura patria de los huérfanos,                                     
                                                                     
del hermano perdido, del camarada muerto,                           
                                                                     
de la mujer marchita,                                               
                                                                     
estuario residual donde el grano se pudre                           
                                                                     
y se apaga la estrella.                                             
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Poner los ojos como aves hembras                                     
                                                                     
cluecas sobre la realidad.                                           
                                                                     
No necesito verla. Ya está hecha                                     
                                                                     
una vez  más, una vez más.                                           
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Es así que mi patria se amontona en mis párpados                     
                                                                     
como un nuevo sentido de la luz.                                     
                                                                     
Allí el hombre que fui cuando era niño                               
                                                                     
conserva el dios que nadie ha recogido                               
                                                                     
después de la batalla,                                               
                                                                     
como el perro que espera, la presa entre los dientes                 
                                                                     
la debida caricia del cazador                                       
                                                                     
y siente como un beso el calor de la víctima.                       
                                                                     
                                                                     
                                                                     
(El dios aquel que nadie ha recogido                                 
                                                                     
y abúlico, proyecta sobre el mapa                                   
                                                                     
el cielo que merezco después de tanta tierra.)                       

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