Manos - Poemas de LUIS ÁLVAREZ PIÑER

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Manos

MANOS de estar dormido y quién sabe hasta dónde                           
                                                                         
si el desierto es golpeado por el olvido                                 
                                                                         
y uno mismo es un eco sin murallas                                       
                                                                         
                                                                         
                                                                         
Turistas enfermos de pesadumbre y remordimiento                           
                                                                         
máquinas de entibiar un sueño de manos sobre la estatua                   
                                                                         
                                                                         
                                                                         
Aquí está el ruiseñor pasado de moda                                     
                                                                         
y la luna recién planchada para el seno de la doncella                   
                                                                         
y la primavera obstruida                                                 
                                                                         
por esos faraones y por esos centauros                                   
                                                                         
que se articulan cuando nos duele la cabeza                               
                                                                         
por un exceso de civilización                                             
                                                                         
                                                                         
                                                                         
Aquí todas las venas acuden a la llamada                                 
                                                                         
a recoger sus redes sobre la colina                                       
                                                                         
                                                                         
                                                                         
Es el mundo de nuevo como garganta que va a cantar                       
                                                                         
la ola educadora de los niños                                             
                                                                         
y la mano que duerme en la máquina o la carne el sueño conveniente       
                                                                         
                                                                         
                                                                         
Vago espejismo huésped de los ojos cegados                               
                                                                         
llenos de árboles por el cerco de la memoria                             
                                                                         
que acosa sin remordimiento al ruiseñor                                   
                                                                         
detenido insistente a la puerta del barrio pobre                         
                                                                         
                                                                         
                                                                         
Os lo digo con la voz llena de astros                                     
                                                                         
con la garganta obtenida nombrando fuerte a Dios en el desierto           
                                                                         
con los soles sometidos para comprar la tristeza de las ciudades         
                                                                         
                                                                         
                                                                         
El deshielo nocturno invadirá las avenidas                               
                                                                         
con nueva sangre desatada por nuestras manos últimas                     
                                                                         
manos de estar dormido y quién sabe hasta dónde                           
                                                                         
nuestras manos dormidas como un gran mapa mudo                           
                                                                         
en sus dos hemisferios                                                   
                                                                         
o como una ensenada cariñosa                                             
                                                                         
                                                                         
                                                                         
Y también con los ojos golpeados por la historia                         

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