Es siempre diez de abril - Poemas de LUIS ÁLVAREZ PIÑER

Poemas » luis alvarez piner » es siempre diez de abril

Es siempre diez de abril

Es siempre diez de abril                                                           
                                                                                   
si el aire consagra con un error de palmeras                                       
                                                                                   
la confianza en los círculos polares                                               
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Pasada la línea de angustia en que los polos cambian su edad                       
                                                                                   
por los animales que agrandan con discreción los desiertos                         
                                                                                   
por la otra parte de la nieve                                                       
                                                                                   
hay veda según los cánones                                                         
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Me diréis son axilas de algún ángel                                                 
                                                                                   
prestigiando cenizas de nieve en nombre del desvelo                                 
                                                                                   
clima incapaz de obtener el aliento póstumo de los exploradores                     
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
No es hora ya de acontecer                                                         
                                                                                   
el eco maternal de la limosna súbita                                               
                                                                                   
Alégrase la luz sin poderlo evitar                                                 
                                                                                   
aunque el cielo multiplique por tus ojos la posibilidad de estrellas               
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Quién eres tú podador del alba                                                     
                                                                                   
noticia sentada por conveniencia en la humareda de las rosas                       
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Por la palabra me perteneces                                                       
                                                                                   
por la palabra donde existes                                                       
                                                                                   
por las junturas que desprenden el convenio del cielo en tus ojos                   
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Pero si es siempre diez de abril                                                   
                                                                                   
y no hay condena para la luz en los pies del apóstol                               
                                                                                   
consagremos la sangre hecha llanura                                                 
                                                                                   
y el rocío que traduce el abismo de la trastienda de las flores                     
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Mira    En tanto al norte de este mar concluye el arpa                             
                                                                                   
alejándose en ángeles manumitidos aunque condenados a necesidades luminosas         
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
La increíble leyenda de la sangre                                                   
                                                                                   
ceniza de nieves calientes a lomos de corzas que ignoran su otoño                   
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Ven en tanto a salvarme de esta luna en la alcoba de los muertos                   
                                                                                   
y a darme el mérito de un confín de transparencias                                 
                                                                                   
Tengo tan sólo dos o tres palabras                                                 
                                                                                   
y una benigna prisa de latido                                                       
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Acude en presto amor oh diez de abril                                               
                                                                                   
antes de que todo sea resuelto en amapolas                                                                                                                                   

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2020 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.