Aquel - Poemas de LUIS ÁLVAREZ PIÑER

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Aquel

AQUEL hombre experto en sus barbas regulares                         
                                                                     
era tan dueño de sus ojos                                           
                                                                     
como la cortesía del humo                                           
                                                                     
Ligero como en una caricia primordial olvidaba                       
                                                                     
su último vocablo                                                   
                                                                     
Apoyado en la música requería su ascenso                             
                                                                     
y el mérito de la lejanía acontecía en vano                         
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Delicia de esperar de rodillas                                       
                                                                     
en el principio de cada color                                       
                                                                     
y de ahuecar la frente para los pájaros hambrientos                 
                                                                     
Lenta delicia viaducto delicado entre dos suspiros                   
                                                                     
con un poco de miel para las abejas jubiladas                       
                                                                     
                                                                     
                                                                     
Más allá del niño que sostiene sus ojos                             
                                                                     
con densidad de papel verde aun dentro del otoño                     
                                                                     
aquel hombre experto amanecía de garganta                           
                                                                     
obteniendo la melodía                                               
                                                                     
de dos pájaros al cruzarse                                           
                                                                     
sobre esa hora que endurece las palabras                             
                                                                     
                                                                     
                                                                     
El traía en la yema de sus dedos                                     
                                                                     
cinco llamas de mártir sobre todo                                   
                                                                     
en los guantes enanos que traen la gloria de las estrellas           
                                                                     
en los vientos que pasan                                             
                                                                     
sin rozar su caída de ojos                                           
                                                                                                                                               

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