Poniente - Poemas de Juan Ramón Mansilla

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Poniente

La certeza se tiene pocas veces                     
                                                     
igual que el perfume del trópico                     
                                                     
cuando la ciudad se encubre a sí misma               
                                                     
y se abotona de nuevo                               
                                                     
y nieva                                             
                                                     
y nadie la surca                                     
                                                     
y ni siquiera subsiste la sospecha                   
                                                     
antiquísima de larvas que comparten                 
                                                     
muslos noche con el miedo                           
                                                     
la cicuta                                           
                                                     
la audacia fingida del anís                         
                                                     
el temblor que un encuentro imprevisto               
                                                     
bajo el olor en retirada de las lilas               
                                                     
impone a una memoria de ropa despojada               
                                                     
pulgares húmedos y carne cóncava                     
                                                     
donde la luz conoce la única verdad                 
                                                     
del pubis traspasado                                 
                                                     
del abandono que envuelve                           
                                                     
una y otra vez                                       
                                                     
al diminuto encaje                                   
                                                     
a las cremalleras que danzan                         
                                                     
como incienso litúrgico                             
                                                     
como llama de alondras donde el aire se inflama     
                                                     
y los labios resuelven el desorden                   
                                                     
que queda siempre, mudo, en el silencio.             

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