Diciembre - Poemas de Juan Ramón Mansilla

Poemas » juan ramon mansilla » diciembre

Diciembre

Este poema es la trágica historia del olvido de un poema.                         
                                                                                   
Brotaron sus palabras como voz que brotaba del sueño.                             
                                                                                   
Bellas estrofas perdidas, inquietantes imágenes                                   
                                                                                   
rezumando silencio, borradas como nombres                                         
                                                                                   
escritos  una tarde de estío en la arena y que la pleamar se llevó.               
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
No hay espacio aquí para el desencanto                                             
                                                                                   
(Yo, como ese poema, también soy silencioso)                                       
                                                                                   
Tan sólo la reflexión, la terrible constatación                                   
                                                                                   
del final de tantos, tantos versos,                                               
                                                                                   
y la debilidad con que se asume lo inefable                                       
                                                                                   
como un poso de pureza imposible,                                                 
                                                                                   
semejante a esos días en que el trastorno                                         
                                                                                   
nos desvanece y algo interior,                                                     
                                                                                   
girando donde nada gira, grita ¿dónde estás?                                       
                                                                                   
para que algo, igualmente interior, descubra                                       
                                                                                   
en la respuesta un umbral que nunca franquearemos,                                 
                                                                                   
temerosos de hallar que las palabras son una cortina                               
                                                                                   
de humo, fragmentos volátiles                                                     
                                                                                   
como vilanos en una tempestad.                                                     
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
¿Y si cerrara los ojos?                                                           
                                                                                   
¿Y si dejara que el vacío llenase esta página                                     
                                                                                   
como el agua los huecos de árboles desarraigados?                                 
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
No, no es la palabra escrita sino la ausente                                       
                                                                                   
la que perdura. Y esa ausencia tiene una forma,                                   
                                                                                   
y esa forma tiene un color, y ese color                                           
                                                                                   
tiene, posiblemente, un destino.                                                   
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Ahora es de noche y escribo.                                                       
                                                                                   
Escribo caído en la trampa de la costumbre                                         
                                                                                   
como una ave migratoria que, a ojos                                               
                                                                                   
de las otras, es sólo un bicho perdido,                                           
                                                                                   
demasiado confuso para volar. Volar, errar                                         
                                                                                   
detrás del agua sólo para constatar la sed                                         
                                                                                   
y darle un rincón,                                                                 
                                                                                   
el mismo que a la forma que en el lecho                                           
                                                                                   
el pensamiento deja de un cuerpo inalcanzable.                                     
                                                                                   
                                                                                   
                                                                                   
Sí. Es de noche. Y escribo este poema.                                             
                                                                                   
Mañana, pájaro de alas rotas, narrará la historia                                 
                                                                                   
de otro poema sin existencia                                                       
                                                                                   
Lo poseeré mientras surja.                                                         
                                                                                   
Luego será, seré abandonado.                                                       
                                                                                   
¿Cómo podría ser de otro modo?                                                                                                                                             

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.