DespuÉs - Poemas de Juan Ramón Mansilla

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DespuÉs

Será un día cualquiera, vacío                                   
                                                               
como la habitación que amanece                                 
                                                               
vacía, y las cortinas velarán el cielo                         
                                                               
limpio del alba.                                               
                                                               
                                                               
                                                               
En las calles, otra vez, como hace tiempo,                     
                                                               
seremos unos desconocidos.                                     
                                                               
Unos que la vida juntó en la vida                               
                                                               
como a viajeros que comparten vino                             
                                                               
y posada antes de proseguir su ruta.                           
                                                               
                                                               
                                                               
Si volvemos a encontrarnos, si de pronto el azar               
                                                               
pespunta sus sedas entre nosotros,                             
                                                               
¿cómo mirarte sin pensar que malgastamos                       
                                                               
el amor de tanto preocuparnos el amor?                         
                                                               
¿Y cómo despedirme e impedir                                   
                                                               
que, más dentro aún que en las entrañas,                       
                                                               
algo se mueva, se inquiete, desgarre                           
                                                               
mientras te vas, quién sabe dónde,                             
                                                               
calle adelante, tan fuera del tiempo?                           
                                                               
                                                               
                                                               
Después, de nuevo ya todo fundido                               
                                                               
en la sombra, despertaré una mañana                             
                                                               
en la claridad de un viejo sueño:                               
                                                               
un surco blanco atravesará las cortinas                         
                                                               
y entibiará el cuarto y mi piel                                 
                                                               
como ascua lenta.                                               
                                                               
El recuerdo, después, será la chispa                           
                                                               
que antes rutilaba en nuestros ojos                             
                                                               
tras el cielo limpio del alba.                                 

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