Carmen - Poemas de Juan Ramón Mansilla

Poemas » juan ramon mansilla » carmen

Carmen

Calle Mayor. Agosto. Mediodía.                                   
                                                                 
                                                                 
                                                                 
La multitud inflama la avenida con un afán de vivir             
                                                                 
que consiste en hacerse visible.                                 
                                                                 
Algunos vociferan con algazara de domingo,                       
                                                                 
y saludan con ademanes notorios.                                 
                                                                 
                                                                 
                                                                 
En el aire un sonido de rotura                                   
                                                                 
espanta a las palomas a los confines de mayo.                   
                                                                 
                                                                 
                                                                 
(En mi alcoba, la penumbra                                       
                                                                 
tiene pujanza de ciudad en desorden).                           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Hago recuento de algunas intenciones                             
                                                                 
y bajo indolente a la calle.                                     
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Por un instante dejo que la verdad                               
                                                                 
no sea un precepto importante,                                   
                                                                 
sino una cerveza en el bar de la esquina,                       
                                                                 
una charla con cualquier transeúnte.                             
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Reparas en mí entre la muchedumbre.                             
                                                                 
Tu urgencia brota al hablarme                                   
                                                                 
con sonrojo de noche en tormenta,                               
                                                                 
palabras con fonemas de ráfaga,                                 
                                                                 
sonidos con color de destello.                                   
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Observo tus zapatillas de tela, tu blusa verde,                 
                                                                 
la cadera fugaz,                                                 
                                                                 
el contorno pequeño de los pechos.                               
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Ha cesado el tumulto. El día,                                   
                                                                 
la calle, se han borrado                                         
                                                                 
como si sólo quedase sombra, silencio, olvido.                   
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Tu mano me guía por calles abajo,                               
                                                                 
hacia una fachada de cal y azulejos,                             
                                                                 
a un portal de oscuridad cuajada,                               
                                                                 
con manchas de noche y desaliño.                                 
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Siento de pronto el frío, el temblor de la piel                 
                                                                 
haciéndose mío, la premura de un temor                         
                                                                 
que quiso ser igual a su recuerdo                               
                                                                 
                                                                 
                                                                 
porque aún desconoce lo que niegan los cuerpos                 
                                                                 
cuando están abrazados,                                         
                                                                 
la hemorragia que inunda dos cuerpos                           
                                                                 
en un día de agosto.                                             

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.