Semana santa - Poemas de JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

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Semana santa

      (La saeta)                                   
                                                   
                                                   
      La cruenta memoria donde el sueño             
      busca su alivio en vano, el pedestal         
      sangriento de la noche, boca                 
      de los dormidos, calla no más                 
      al borde del sollozo, resonando               
      como el agua en el odre, ¿quién               
      despierta?, mientras va la anarquía           
      del corazón vertiendo su insaciable           
      razón mortificada.                           
      Aquí se agrieta                               
      el mundo, aquí la carne, aquí                 
      el demonio. Lucha, alma mía,                 
      cuerpo mío, demonio mío, lucha               
      conmigo tú, mi esclavizado                   
      pueblo, reliquia funeral                     
      del enemigo, tal la aciaga tormenta           
      en la noche beatífica,                       
      cuando el relámpago profana                   
      el cauteloso atrio de los templos.           
                                                   
                                                   
      Batallas son de fe mientras blasfeman         
      en la sombra, allí los santuarios             
      portátiles, los cirios, el capuz             
      insidioso, el rezo entre requiebros.         
      ¿Cómo huir del ludibrio por las calles       
      nocturnas, a solas bajo el cerco             
      de las tulipas y los estandartes?             
      ¿Cómo escapar de todos, regresar             
      a todos y gritar ante ellos                   
      la proclama más crédula, su idioma           
      acongojado, dardo propiciatorio que degrada   
      el hueco en que se hunde?                     
      En otro tiempo                               
      viví yo mismo aquella idolatrada             
      trasmisión del prodigio, cuando               
      hasta la herencia de verdad de un hombre     
      era tomada como agravios y las hogueras       
      que regían la fe se propagaban               
      hasta la misma libertad del justo,           
      restaurando en sus hijos                     
      el castigo que nunca merecieran.             
                                                   
                                                   
      Pero la dulce efigie, el cándido cordero     
      del holocausto, en mercenarias               
      andas de impiedad, fueron testigos           
      del incauto ofertorio de la noche.           
      Y el ebrio aroma céreo, la alquilada         
      carga del penitente, el metálico chorro       
      de las candelerías, los grumos               
      del incienso sordamente sahumado,             
      la tiniebla del coro, iban teniendo           
      la inercia de una patria migratoria,         
      mientras la terca púrpura intocable           
      aún vibraba a la luz de las alegorías         
      sobre el civilizado rostro de la historia.   
                                                   
                                                   
      Así la voz volvía a guarecerse               
      en la querella, única habitación             
      del oprimido labio alucinado,                 
      y en tanto ya que las antorchas               
      envolvían el oro de crespones lívidos,       
      la palabra gemía enmascarándose               
      con el suplicio de lo oscuro, ¿quién         
      despierta?, haciendo más humana               
      su sagrada quejumbre, ya triunfante           
      del solemne ritual de las diademas.           
                                                   
                                                   
      Setenta veces siete, entre sedientos         
      vítores, inválidas culturas, fue la pompa     
      rindiendo pleitesía a la indigente           
      reconstrucción de un grito, divisoria         
      liturgia invulnerable, urna                   
      de resignada tradición de hastío             
      desde donde la noche va gestando             
      su reconciliación con la mañana.             

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