Mestizaje - Poemas de JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

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Mestizaje

      Reluce el mármol veteado                         
      entre la pomarrosa y el laurel                   
      y algo como una suave gasa malva                 
      deja sobre los mates barnices de la tarde       
      un voluptuoso amago de siesta femenina.         
                                                       
                                                       
      Una mujer de grandes ojos dulces                 
      destaca entre los tórridos difuminos del patio   
      con un lánguido gesto de intimidada             
      por la inminencia de la fotografía.             
                                                       
                                                       
      Erguido junto a ella hay un niño                 
      en cuyos tenues brazos zozobra una fragata       
      y a su lado una negra de pechos presurosos       
      sostiene una cesta de frutas                     
      que parece ofrecer a algún oculto rondador.     
                                                       
                                                       
      Es utensilio extraño la memoria.                 
      Evoco ahora lo que no he vivido:                 
      una estirpe de nombres lentamente criollos       
      resonando en las ramas prenatales.               
      Esa es la abuela Obdulia y ese es mi padre       
      y esa es la casa familiar de Camagüey,           
      adonde yo llegué una tarde crédula               
      en busca de un ramal de mi autobiografía         
      y sólo hallé la cerrazón, el vestigio remoto     
      de un apellido apenas registrado                 
      en las municipales actas de la infidelidad.     
                                                       
                                                       
      También yo estoy allí, huelo a melaza           
      rancia y a sudor de machetes,                   
      oigo las pulsaciones grasientas del trapiche,   
      los encrespados filos de la zafra,               
      siento la floración de un mestizaje             
      que a mí también me alía con mi propio deseo.   
                                                       
                                                       
      Cuánto pasado hay                               
      en esa omnipresente estampa familiar.           
      Mientras más envejezco más me queda de vida.     

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